LEON dijo

VAMOS JUNTOS

Con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero

compañero te desvela
la misma suerte que a mí
prometiste y prometí
encender esta candela

con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero

la muerte mata y escucha
la vida viene después
la unidad que sirve es
la que nos une en la lucha

con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero

la historia tañe sonora
su lección como campana
para gozar el mañana
hay que pelear el ahora

con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero

ya no somos inocentes
ni en la mala ni en la buena
cada cual en su faena
porque en esto no hay suplentes

con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero

algunos cantan victoria
porque el pueblo paga vidas
pero esas muertes queridas
van escribiendo la historia

con tu puedo y con mi quiero
vamos juntos compañero.

mario benedetti.

Hace tiempo que no dejaba nada para vosotros xatines.
y hoy me gustaria hacerlo por dos razones la primera es para homenajear a mario benedetti uno de mis poetas favoritos.
"nunca te has ido,porque nos dejas tu legado,tu obra"
y la segunda para celebrar mi regreso a este blog que tantos buenos ratos me ha dado.
"UN ABRAZO"
LEON

4 Junio 2009 | 09:13 PM

Megara . dijo

A partir de entonces, cada día, cuando el sol estaba lo bastante alto como para infundir corporeidad al quieto aire de la mañana, el chico se deslizaba a hurtadillas por la terraza hasta la puerta, se quedaba unos segundos allí y luego decía, en un tono apenas perceptible que el gran silencio exterior hacía parecer aún más menudo y sosegado:
-Bon jour, madame
Ella decía que entrase, y se daban solemnemente la mano, tas lo cual él se llevaba a los labios el dorso de los dedos, siempre con la misma lentitud ceremoniosa.

El tiempo de la amistad
Paul Bowles

CRÓNICAS DEL PAN
Somos como el pan. Dentro llevamos miga. La miga se mueve. Unas veces para bien. Otras para mal. Miga de pulmones. Miga de corazón. Miga que transporta sangre con diligencia a todos los rincones del cuerpo. Aunque nos queda la siguiente disyuntiva: ¿Es la miga la que hace al alma o es ésta la que da tersura a la miga? Pues es evidente que somos como el pan, cuando un dedo nos apunta, tiembla despacio sobre la superficie la piel y se suspende sobre ella como cuando acariciamos un bizcocho. El dedo constata que somos blandos. Blanditos como una estrella. Blanditos como las colinas de un jergón. Blanditos en las superficies musculares más bellas. Acogedores en ciertas geografías púbicas, donde la humedad y el agua juegan a encontrarse con la miga del cuerpo.
Nuestra miga está extendida por doquier. En nuestro cuerpo. Solidaria con el tacto. Con otros sentidos. Capaz de aliarse con otras manos sabias, haciendo de nosotros una vianda heterogénea y apetitosa. Pan humano. Pan para el amante hambriento. Pan para la madre generosa. Pan para el padre trabajador. Pan para los amigos encontrados. Pan para la ciudad. Pan para los semáforos. Pan para los escotes. Pan para los muslos firmes que cruzan el paso de cebra, en la misma dirección que yo. Pan para los pechos que surgen en el anonimato de una blusa. Pan para los desiertos. Pan para las nóminas. Pan para la provisión de fondos. Pan para los tres últimos recibos del préstamo. Pan para el próximo turno de atención al ciudadano. Pan para quien pierde trágicamente a su hermano. Pan para el misterio del estómago. Pan para los puntos de una frase. Pan para la calle Alcalá. Pan para un avión estrellado en el océano. Pan para la amistad. Pan para el precio de los alquileres. Pan para la consideración. Pan para la omisión. Pan para el azar. Pan para los neveros supervivientes de la sierra.
La miga que llevamos dentro está en relación directa con el medio. Mimetizada como hacen los camaleones con el color de trasero. Por eso está en todas partes. No solo dentro de él. Aunque disponiendo de tanta diversidad de panes, la cuestión no reside tanto en la solidaridad entre miga y entorno, sino en adecuar la disposición de miga a la verdadera necesidad del medio. De qué sirve pues dejar miga donde no hay corteza o no se tiene interés en montar un horno. Sería como dar margaritas a los cerdos. ¿Cómo es esa idea que fragua la miga con la necesidad?
Es muy fácil de entenderlo. Cuestión de redistribución y equidad social. Si la miga es un buen alimento y, en nuestro caso, metáfora de los sentimientos o valores que nos acompañan, no sería desdeñable saber a quién dar de comer con ella, y a qué. Es evidente que estamos en un mundo sometido a la brecha entre los pocos que tienen todo y la inmensa mayoría que tiene poco. Es más: los que tienen poco están obligados a declarar sus rendimientos de miga y dar un porcentaje de los mismos a esos pocos que detentan todo y no precisamente miga.
Se puede decir que es esa inmensa mayoría la que conforma la base social de nuestro planeta, que debe conformarse con satisfacer unas pocas necesidades en el más generoso de los casos, como vivienda, buen yantar y salud. Y su vez, es quien sustenta, con su esfuerzo y sometimiento a las parafernalias legales, al corpúsculo de élites económicas, fácticas y políticas. Tal ha sido el orden desde el origen mismo de los pueblos. Irrebatible. Aún evolucionando a lo largo de los siglos, a través de las grandes civilizaciones, presuntos descubrimientos e invasiones.
Tal sería la consideración del pan a un nivel mucho más global, pero reducido a la individualidad o a un colectivo reducido, el pan es susceptible de repartirse entre los justos y provocar pequeñas repercusiones con saldo positivo. Una rodaja de pan para quien la necesita en cada momento. Digamos que un abrazo, un consejo, una conversación, una comida en compañía, un paseo conjunto o un diálogo matinal sobre cómo solucionar lo reparable y mejorar lo problemático. Digamos que también ayudar al que está enfermo, en la aburrida cama de un hospital, convaleciente de más operaciones que la torre de control del aeropuerto. Digamos que tapiar los muros del silencio u ocuparse con precisa lentitud y esmerada urgencia del cuerpo que te desea. O supongamos que deslizar las manos por la cobertura abierta de un pliegue, en dirección opuesta a los pies, hacia el canal que espera el empuje de la corriente. O imaginemos que cautivar sus ojos con la inminencia del acto. O efectivamente, que suceda cualquier noche de éstas y la miga de uno penetre en el pan del otro, en una hogaza sexual sin parangón alguno.
Ese pan tan íntimo es susceptible, entonces, de provocar revoluciones de una gran envergadura, para nuestras vidas o seres más próximos. Porque de igual forma volcamos los restos de pan del desayuno en la servilleta, y algún gorrión dará buena cuenta de nuestro aventurado detalle. Así que de forma inconsciente, incluso la miga que desechamos revierte en suma para la vida, y alimenta seres de diminuto porte pero tamaño misterio. Con el pan se reparte, come, ama, aprecia, camina, espera o persigue. Con el pan se establece una metáfora global o particular. Enfocada en los pilares de las relaciones sociales o proyectada en el surrealismo de nuestro espíritu. El pan es mi mejor amigo.

Por Aitor Arjol, un gran escritor que he tenido el placer de descubrir el la Red. Para todos aquellos que os pueda interesar, Aitor ha comenzado junto a una buena cantautora chilena (no recuerdo ahora el nombre, aunque la he escuchado y es una maravilla) una nueva andadura dando pequeños conciertos donde se mezclan la poesia y la canción. Esto lo hacen en un lugar de ambiente muy adecuado para este tipo de espectaculo en Madrid. Puedo dejar fechas y lugar e concreto. Os aseguro que el tiempo que se pasa con ellos, es un tiempo con luz especial.

Bueno, nada mas por el momento. Besos grandes a todos los chatin@s que dia a dia vais colgando de este Blog retazos de letras para reflexionar, o simplemente disfrutar. Igualmente para aquellos enlaces de música que casi siempre, y en este caso me decanto por Clamores, estan elegidos con tanta sensibilidad.

Salud y hasta pronto!

5 Junio 2009 | 01:55 PM

chatinesdelhablarxhablar dijo

León: El poema con la música y la voz de Luis Pastor, "Con tu puedo y mi quiero"

http://www.youtube.com/watch?v=OHehtIiGLJo

5 Junio 2009 | 02:25 PM

BRUJILLA dijo

LEON, a ver si te leemos más a menudo por estos lares.Un besico y muy bello el poema de Benedetti, con la música de Luis Pastor, que te dice KLIO, ya lo había escuchado.

MEGARA, muy buena la metáfora del pan.He buscado a AITOR ARJOL y es muy interesante todo lo que expone.Un abrazo, guapa.

Sigo con mis reflexiones.Hoy, encontré ésta.

SERÁS UN TRIUNFADOR

Cuando el egoísmo no limite tu capacidad de amar,
cuando confíes en ti mismo aunque todos duden de ti,
y dejes de preocuparte por el que dirán.

Cuando tus acciones sean tan concisas
en duración como largas en resultados.

Cuando puedas renunciar a la rutina
sin que ello altere el metabolismo de tu vida.

Cuando sepas distinguir la sonrisa de la burla
y prefieras la eterna lucha que la compra de la falsa victoria.

Cuando el ser espontáneo te libere del método.
Cuando actúes por convicción y no por adulación.

Cuando puedas ser pobre sin perder tu riqueza
y rico sin perder tu humildad.

Cuando sepas perdonar, tan fácilmente como ahora te disculpas.
Cuando puedas caminar junto al pobre sin olvidar que es un hombre
y junto al rico sin pensar que es un Dios.

Cuando sepas enfrentarte a tus errores
tan fácil y positivamente como a tus aciertos.

Cuando halles satisfacción compartiendo tu riqueza.
Cuando sepas manejar tu libertad
para pensar, hablar, leer, escribir
y hasta escuchar sin caer en los excesos.

Cuando sepas obsequiar tu silencio
a quien no te pide palabras,
y tu ausencia a quien no te aprecia.

Cuando ya no debas sufrir para conocer la felicidad
y no seas ya capaz de cambiar tus sentimientos o tus metas por el placer.

Cuando no trates de hallar respuesta en las cosas que te rodean,
SINO EN TU PROPIA PERSONA.

Cuando aceptes los errores.
Cuando no pierdas la calma

ENTONCES, Y SOLO ENTONCES, SERÁS UN TRIUNFADOR .

Que descanséis.Un besote

10 Junio 2009 | 12:35 AM

BRUJILLA dijo

LOS AMIGOS

Construía Sócrates una pequeña casa, en las afueras de Atenas, cuando algunas personas le preguntaron para qué serviría esa minúscula habitación. Él contestó que era para sus amigos. Admirados le replicaron que ahí no cabría casi nadie y entonces, con su ya tradicional y fina ironía respondió:
-¡Qué diera yo por poder llenarla!
Los amigos son así. Los puedes contar con los dedos de la mano y siempre te sobrarán dedos. Por eso tal vez no tengas muchos, pero los que tienes siempre serán suficientes para llenar tu alma.
Un amigo no es un hermano de sangre, sino del corazón.
Por eso un hermano puede ser tu amigo pero un amigo siempre será tu hermano.
Un amigo siempre estará ahí, aún cuando no lo necesites.
A un amigo lo necesitas porque lo quieres; no lo quieres porque lo necesitas.
Con tus conocidos hablas, con tus amigos te comunicas.
Un conocido te oye, un amigo te escucha, y lo más importante es que no te escucha con sus oídos, sino con su corazón.
Un verdadero amigo no te espera, te busca.
No adivina, intuye, y tiene siempre la frase exacta con la que tu alma puede florecer de nuevo.
Un amigo verdadero te dice lo que es, no lo que quieres oír; camina tu sendero sólo por el placer de hacerlo y te dice siempre la verdad, que es en el fondo lo que tú esperas.
Un amigo no necesita pedir perdón, ni tampoco lo reclama; no busca explicaciones porque sabe que le bastan las que ya posee, y no busca ser comprendido sino comprender.
El amigo verdadero trae paz y no desasosiego; es constante no mudable; ofrece y nunca pide y las razones de su corazón son siempre transparentes porque afortunadamente no han sido contaminadas por el pragmatismo.
Un amigo es una casa cuyas puertas están siempre abiertas, es la roca firme contra la desesperanza, aquel que no contabiliza su tiempo, porque todo su tiempo es tuyo, el que renueva tu espíritu con el consejo que necesitas, convierte tu tristeza en alegría y es como el rumor al río y el color amarillo para
los jacintos que están inexorablemente unidos, y es por ello que siempre estará junto a ti, sin cobrarte por eso.
Un amigo te mira a los ojos, no te observa, te apoya, no te juzga, te habla de frente y no te lastima, está contigo en los tiempos buenos y en las épocas difíciles, porque finalmente sabe que lo que cuida es una parte de sí mismo, entrañable y cercana, esa parte que acaba siendo el todo en razón de la importancia que tienes para él.
Los amigos están juntos, aunque estén separados; se dan sombra sin protagonismos ni recelos; son remanso, lluvia fina o tempestad según sea tu derrotero y jamás buscan el bien propio, que es casi siempre la heredad del egoísmo.
Quizá por eso los amigos no abunden, pero observando los que tienes, sabes de cierto que ya nunca estarás incompleto.
Alguien dijo alguna vez que tener un amigo es como tener un tesoro.
Quien tiene más de uno, ha multiplicado ese tesoro, el único que no se corrompe ni se destruye, porque está depositado en el Banco de su propio corazón.

Rubén Núñez de Cáceres V.
(De su libro "Para Aprender la Vida")

Deseo paséis una féliz tarde...abanico en mano que ya se va notando el calorcillo(pagaría para que ya no hiciese más...uffffffffffff)
Besotes.

11 Junio 2009 | 04:00 PM

BRUJILLA dijo

Quién escribió esto tan hermoso es un médico Colombiano muy reconocido, que está haciendo un trabajo fantástico, creador de la sinergética, que a grandes rasgos sería tratar la enfermedad de manera holística, usando la alopatía pero también todas las alternativas posibles para mejorar básicamente el espíritu.Muy interesante todo lo que nos aporta.

CUANDO SERVIMOS

En ti, un niño, tal vez abandonado. Una mujer o un hombre esperando. Un poeta, un músico, un soñador que quiere despertar. Un silencioso hermano de tu hermano. Tanto amor en ti espera madurar, tanto de ti espera para dar, que sólo tienes que mirar adentro lo que eres y saber que es siempre el propio ser lo que se da.. Sirves cuando te aceptas, cuando puedes comprender que tienes algo para dar al mundo que nadie más que tú lo puede dar. Sirves cuando puedes reconocer en otros una parte de tu propia humanidad.Sirves cuando callas y acompañas, cuando puedes ser el que comprende y no el que juzga, cuando aprendes del error sin quedarte con la culpa. No dejes que nadie pase por tu vida sin darle el regalo de tu propia vida, que la vida más abundante es aquella que se da.

JORGE CARVAJAL POSADAS

"por alguna razón te siento cerca es como si percibiera que sentimos la vida parecido."

11 Junio 2009 | 04:23 PM

MARBELLERA dijo

Hola de nuevo, esta vez un cortito paseito.

BRUJILLA, amiga cuantas reflexiones nos dejas, sobre "La amistad"...y todas muy ciertas, ojalá sepamos siempre valorar tan hermosa palabra...será una manera muy sencilla de ser "una gran ser humano".
Besitooossss guapa.

MEGARA, Gracias por dejarnos tan bonita metáfora, porque ya el hecho de hacer un alto en el camino, y leer tanta reflexión sobre uno mismo, sobre los seres que nos rodean, y todo lo que conlleva las relaciones humanas, es digno de tener en cuenta.
Un besitooooo.

LEON, amigo, me alegra leerte por aquí, ya sabes, tienes que darte más paseítos y dejarnos cosas bellas, como tú sabes hacer. Y bueno ya ves que a mí me encanta Benedetti. Gracias y un besitooooo guapo.

***********************

SOLILOQUIO.

Hoy he resuelto hablar conmigo mismo
aprovechar por fin el privilegio
de averiguar quién soy de dónde vengo
por qué me gustan las canciones tristes

cuando uno descubre sus miserias
siente el orgullo impávido sincero
de mirarse como un inconfundible
o como un tonto que no vive en paz

en el monólogo nos recorremos
desde la nuca fiel a los talones
ya no caemos en los simulacros
ni en las humillaciones vanidosas

nos vemos en la jaula de los odios
o en la vana penumbra del hastío
y gozamos con el asesinato
de hormigas cucarachas y polillas

hoy he resuelto hablar conmigo mismo
a ver si me convenzo y soy más bueno
y como premio encuentro algún amor
que me espera en un pétalo del alma

Mario Benedetti

Feliz tarde-noche besitoossss chatines

12 Junio 2009 | 08:49 PM

MARBELLERA dijo

Hola chatines, os dejo un video y canción preciosa de "IL DIVO", espero que os guste.

http://www.youtube.com/watch?v=9KojptKmhvM&feature=related

¡¡HÉROE!!

Como un libro que no sabes el final,
y te asusta lo que lees, así la vida es.

Cuando naces ya te expones al dolor
y de a poco y con valor logras crecer.

Coro: Como a un libro el corazón
nos enseña que hay temor,
que hay fracasos y maldad,
que hay batallas que ganar
y cada página el amor
nos convierte en luchador
y descubres lo común,
no hay un héroe como tu .

Son muy pocos, que se arriesgan por amor,
pero tú tienes la fe y eso lo es todo .

No decaigas que vivir es aprender,
y no hay nada que temer si crees en ti .

Coro: Como a un libro el corazón
nos enseña que hay temor
que hay fracasos y maldad
que hay batallas que ganar
y cada página el amor
nos convierte en luchador
y descubres lo común,
no hay un héroe como tu.

Solo Dios sabe dónde y cuándo
la vida nos dirá: lo has hecho bien

Solo, como un sueño, solo, sabrás cómo vencer...

Coro: Como a un libro el corazón
nos enseña que hay temor
que hay fracasos y maldad
que hay batallas que ganar
y cada página el amor
nos convierte en luchador
y descubres lo común
no hay un héroe como tu ,
no hay héroe como tu.

Feliz tarde-noche, besitoossss

13 Junio 2009 | 09:13 PM

P.P.A. dijo

Músicas antiguas precursoras de La Salsa , melodías de ayer de hoy y de mañana:

http://www.youtube.com/watch?v=kpAyQlYUgNk

http://www.youtube.com/watch?v=WVLRVdRhadk

14 Junio 2009 | 12:03 PM

LEON dijo

HOLA AMIGOS
HOY OS DEJO UNA PERLITA DEL POETA BOLIVIANO JAVIER DEL GRANADO.

LAS HOGUERAS DE SAN JUAN

Murió el crepúsculo de oro
sobre las cumbres violetas,
iluminando de ensueño
la dulce paz de la aldea;
y el cabrilleo chispeante
de las fugaces luciérnagas,
prendió un collar de fogatas
en su garganta morena.

La noche cubrió los campos
en marejadas de niebla;
y desgranando en cantares
la blonda mies de las eras,
inflamó el viento del risco
la ardiente pira de leña,
que deshojó entre sus llamas
el corazón de la sierra.

Junto a las rústicas chozas
de la familia labriega,
donde florecen los cactos
y los pallares se enredan
al viejo molle rugoso
que huele a sol y pimienta;
los niños del rancherío
triscaban cerca a la hoguera,
que crepitante de leños
se retorcía en la senda,
hipnotizando a los astros
como una inmensa culebra.

Sentados junto a la lumbre,
sobre unos poyos de piedra,
parlaban los campesinos
entre sabrosas consejas,
de tiempos que se esfumaron
en haz de ensueño y leyenda;
mientras danzaban las indias
en la cromática rueda,
al son de un huayño nativo
que sollozaba en las quenas.

Pasado el baile, las mozas,
en ruedo con las estrellas,
huyeron de los gañanes
que acechan su primavera;
y salpicando la rosa
de sus mejillas trigueñas,
en claros chorros de plata
cantaba el agua en sus trenzas.

¡Qué imperio ejerce en los hombres
aquella noche serena,
en que las fuerzas del cosmos
ruedan en ronda de esferas,
carbonizando los cielos
al copular con la tierra!

Noche de amor y de sangre
que los pastores celebran
con las zampoñas del risco
y el arpa de la pradera,
mientras el viento preludia
baladas de Noche Buena.

Noche de grandes silencios
y de profundas ternezas,
en que maduran los frutos
y las cabrillas revientan.

Noche de intensos dolores
y jubilosas entregas,
en que la oveja parida
modela sobre la gleba,
con el calor de su aliento,
tiernos vellones de seda,
que tientan entre las ubres
tibiezas de vida plena.

Noche de agua, y de fuego
que purifica la tierra
y cubre el cielo estrellado
con una densa humareda,
para impedir que la luna
celosa de las doncellas,
degüelle al santo Bautista
sobre las ríspidas breñas,
que Salomé ensangrentara
con el rubí de su testa.

Y, en esa noche propicia,
de expiaciones supremas,
en que las sombras nocturnas
dialogan con las estrellas,
San Juan pasó por el Valle
después de un año de ausencia,
en medio del fuego sacro
y el humo de las hogueras,
que ciñen la serranía
con una roja diadema.

Javier del Granado

14 Junio 2009 | 08:45 PM

LEON dijo

COMO YA SABEIS ALGUNOS,ME GUSTA EL RAP...Y BUCEANDO EN LAS LETRAS HE ENCONTRADO ESTE TEMA DE EL PORTA

APRECIA LO QUE TIENES

aprecia lo que tienes antes de que sea tarde porque se que el tiempo escapa y hasta es capaz de olvidarte
puede que pierdas algo,que te quieres por orgullo algo que ahora ya no es de nadie pero que antes era tuyo
y todo puedes perder solo,por una estupidez y tu tormento pensara en aquella vez,en un tal vez en que...
por una tonteria,se fue a tomar por culo aquello que tu mas querias
guarda un parecido al comportamiento de los niños pequeños
como cuando
por el echo de quitarle un juguete quiere tenerlo y se da cuenta de lo que eso significa,perder y retroceder se escriben en la misma linea
valorar cada detalle por muy pequeño que sea ,aprobecha el tiempo viene intenta evitar las peleas
a veces por miedo a una perdidas la gente cambia,pero no sirve de nada cuando un recuerdo se va
y entonces vives muerto con la conciencia vacia y ya es tarde para intentar creer la culpa no fue mia
hay que pensar muy bien en todo antes de actuar,arrepentirse significa tardar en rectificar
morira ese sentimiento que corria por tu sangre,quedara libre el corazon que mantenias preso en tus rejas de alambre
quien sabe,puede que lo eches de menos y que ya no exista cura,tan solo un dulce veneno

*no dejes escapar lo que puedes perder,aprecia lo que tienes antes de que sea tarde joder
no supiste valorar lo que tuviste has de saber,si no huvieses echo el idiota todo seria igual que ayer*(2 veces)

y si algun dia volvieras a conseguir lo que perdiste,nada seria igual por no valorar lo que antes tuviste
la confianza ya ni existiria,os cansariais con facilidad y la felicidad se extinguiria
intentarias ebadirte apoyandote en los demas,sonreiras y a solas solo lagrimas derramaras
pensaras en un principio en que todo era tan distinto,en lo bonito se extinguia en el silencio de tu olvido
ahora te preguntas el porque,porque lo hiciste dejaste escapar algo que ahora es lo que te hace estar triste
no te entiendes,te arrepientes,sientes que te mueres en un intento violento de intentar retroceder
es el fracaso de otro libro escrito por una alma en pena que llace sola en silencio ataca por diez mil cadenas
te miras las penas pero,de que serviria no te aliviaria el alma ese acto de cobardia
todo lo tenias nada es lo que tienes por tu culpa,lo que te queria se diria que eres una...
y mueres en un lago de silencio,en un lago eterno las lagrimas ardian como el fuego del infierno
deves ser tierno vivir con ese enorme dolor,te haces polvo poco a poco se va la palabra amor
pero son decisiones,asume intenta olvidar a veces querer no es poder,cuando se llega tarde

*no dejes escapar lo que puedes perder,aprecia lo que tienes antes de que sea tarde joder
no supiste valorar lo que tuviste has de saber,si no huvieses echo el idiota todo seria igual que ayer*(2 veces)

y esque tu vida se va frente a tus ojos
los recuerdos en fotos son solo corazones rotos,tu cabeza esta confusa
pero pasa el tiempo y aprendes a cargar el peso del remordiemiento
con el sufrimiento de llevar un sentiemiento gordo con el arrepentimiento que ocultas con esfuerzo en tu cuerpo pero tienes que ser fuerte
piensa,que de los errores se aprende,que es algo que le ocurre alguna vez a todo el mundo
aunque recuerda que una relacion es cosa de dos no de uno
conocer gente no es suficiente,engañate,fije,y quieres olvidar pero el recuerdo no se extingue
el alma ya no sirve sigue enfadada contigo,el corazon ya no te guia ya no quiere ser tu amigo
tu cabeza esta confusa lucha por seguir adelante,es como un tunel de dos cruces sin luces cerca de tu alcance
observas a tu ex pareja y ves que todo le va bien,te da rabia aunque sonries porque te alegras por ella o el y que...
pensaras que no te dava tanto
el engañarse a uno mismo no acabara con tu llanto
existe el olvido,existe quiza...existe el recuerdo que nunca jamas tendras,algo que recordaras y viviras con ello dentro tu corazon esta roto y muerto tus sentimientos
tu cuerpo se inunda de tristeza,
tus ojos acultan lagrimas,tus paginas estan vacias tu cara tan blanca como palida,una sonrisa caida,
unas mejillas encharcadas,una expresion que pasa de todo

*no dejes escapar lo que puedes perder,aprecia lo que tienes antes de que sea tarde joder
no supiste valorar lo que tuviste has de saber,si no huvieses echo el idiota todo seria igual que ayer*(2 veces)

aprecia lo que tienes antes de que sea tarde
antes de que se te escape
de que se marchite esa oportunidad,esa ultima esperanza antes de que el pasado pase pagina.

EL PORTA

un saludo de este viejo felino para tod@s vosotr@s xatin@s

14 Junio 2009 | 10:16 PM

BRUJILLA dijo

A PESAR DE TODO

A pesar de que se duermen mis sentidos por rutina.

A pesar de esta apatía que bosteza enmohecida.

A pesar de muchas broncas que quedaron escondidas.

A pesar de mis fracasos, mis pecados, mis caídas.

ya de ilusiones que están por siempre dormidas,
y de fantasmas internos prendidos de mis pupilas.

A pesar de que me invento muchas veces la sonrisa.

A pesar de que me trague mis verdades, mis mentiras.

A pesar de mis defectos, de mi cólera, de mi ira,
de mis eternos miedos que desde mi alma silban,
y que viva disfrazando mis pequeñas cobardías.

A pesar de mi pasado que me espía a escondidas.

A pesar de mis angustias que rasguñan mis costillas.

A pesar de mi energía que se agota, se termina,
y del paso de los años, de mis luchas, mis heridas.

A pesar de todo eso...
¡sigo apostando a la vida!

Dedicado a todas las personas que lo están pasando mal por el motivo que sea...ÁNIMO.

14 Junio 2009 | 10:35 PM

BRUJILLA dijo

Marbe, coincidimos de nuevo, jajajaja, me encanta "IL DIVO", gracias por compartir tan linda canción.Un abrazo y empieza bien la semana.

LEON,cuanta verdad encierran esas palabras.A veces, apreciamos, áquello que teniamos ,cuando lo hemos perdido.Muy buena reflexión, "viejo felino".Un saludete y me gusta leerte.

Ya he comentado alguna vez aquí que uno de mis escritores favoritos es DEEPAK CHOPRA.En su libro "LAS SIETE LEYES ESPIRITUALES DEL ÉXITO", nos ofrece una receta médica para cada día y asegura el éxito en lo personal y lo profesional.
Os las copio muy resumidas(si podéis dar con el libro os lo recomiendo)

LAS SIETE LEYES ESPIRITUALES DEL ÉXITO

LUNES: LA LEY DEL DAR
-Dar.
-Recibir.
-Circular.
La fuente de toda creación es conciencia pura…. potencialidad pura buscando expresión de lo no manifiesto a lo manifiesto.

MARTES: LA LEY DEL KARMA
-La elección volitiva.
-Evalúa las consecuencias.
-Escucha tu corazón.
Cada acción genera un campo de energía que regresa a nuestra vida en formas diversas… Sembramos lo que plantamos.

MIÉRCOLES: LA LEY DEL MíNIMO ESFUERZO
-Aceptación.
-Responsabilidad.
-No defensa.
Las funciones de la naturaleza con una facilidad sin esfuerzo, con levedad, armonía, amor.

JUEVES: LA LEY DE LA INTENCIóN Y EL DESEO
-Enumera tus deseos.
-Libéralos al universo.
-Conciencia del momento presente.
Cada intención y deseo tienen inherentes el mecanismo para realizarse. Al poner nuestra atención en el suelo fértil de la potencialidad pura, ponemos este infinito poder de organización a nuestro servicio.

VIERNES: LA LEY DEL DESAPEGO
-Compromiso desapegado.
-Sabiduría de lo incierto.
-Posibilidades infinitas
En la sabiduría de lo infinito yace la libertad de nuestro pasado, de lo que conocemos, que es la prisión del condicionamiento del pasado.

SÁBADO: LA LEY DEL DARMA
-Descubre tu ser superior.
-Enumera tus talentos.
-Sirve a los demás.
Todos tenemos un propósito en la vida… un talento único, un don especial para dar a los demás.

DOMINGO: LA LEY DE LA POTENCIALIDAD PURA
-Realizar meditación en silencio.
-Comunidad con la naturaleza.
-No juzgarás

Buenas noches y que empecéis bien la semana.

15 Junio 2009 | 12:27 AM

LEON dijo

BRUJILLA CUANTO GUSTO LEER TUS PERLAS,CONTINUA VOLANDO CON TU ESCOBA Y REGALANDONOS ESTRELLAS DE FELICIDAD

Artista: Camela
Álbum: Laberinto De Amor
Título: La Más Bonita

Hoy se siente sola porque
no tiene cerca quien mas añora
hoy con su maleta viene y va,donde tocara
y cada dia se va deteriorando mas
hoy todo lo ovida pero
recuerda algun recorte de su vida
hoy esta cansada de arrastrar su avanzada edad
igual que vienen se van sus ganas de luchar

cuando la veo llorar no se que haria
me beberia sus lagrimas junto a su pena y su agonia
mi niña chiquita,deja que te diga
pa que no olvides que tu eres mi mamá

la mas bonita,la mas preciosa
la que solo pide cariño y se conforma
la envidia de las rosas
el mejor aroma que me ha dado
la vida para respirar
la mas sencilla y bondadosa que
dio todo por su familia
y ahora cree que estorba
no me digas ahora que te deje sola
la reina de mi vida eres tu,mamá

hoy me e dado cuenta de que me mira
y se pregunta quien la besa
hoy no me ha podido recordar.¿como estas mama?
Y me ha mirado sin mas,llena de lagrimas

hoy me duele verla,ha trabajado
demasiado mi princesa
hoy sus manos me hacen recordar,no falto de na
y no le puedo pagar ni en una eternidad

cuando la veo llorar no se que haria
me beberia sus lagrimas junto a su pena y su agonia
mi niña chiquita,deja que te diga
pa que no olvides que tu eres mi mamá

(Estribillo)

la mas bonita,la mas preciosa
la que solo pide cariño y se conforma
la envidia de las rosas
el mejor aroma que me ha dado
la vida para respirar
la mas sencilla y bondadosa que
dio todo por su familia
y ahora cree que estorba
no me digas ahora que te deje sola
la reina de mi vida eres tu,mamá

la mas bonita,la mas preciosa
la que solo pide cariño y se conforma
la envidia de las rosas
el mejor aroma que me ha dado
la vida para respirar
la mas sencilla y bondadosa que
dio todo por su familia
y ahora cree que estorba
no me digas ahora que te deje sola
la reina de mi vida eres tu,mamá

ESTA LETRA SE LA DEDICO A LAS 2 MADRES MAS IMPORTANTES DE MI VIDA
LA QUE ME DIO LA VIDA "MI MADRE"
Y LA MUJER QUE ME DIO 2 HIJOS,MI MUJER
Y POR AÑADIDURA A TODAS LAS MADRES DEL MUNDODEL MUNDO

15 Junio 2009 | 10:30 PM

BRUJILLA dijo

P.P.A, había pasado tus recomendaciones sin darme cuenta, perdón.Un placer escuchar los mambos del Perez Prado.Has puesto los dos que más me gustan: PATRICIA y CEREZO ROSA.Ayyyyyyyyy, cuantas veces los he bailado.Gracias por compartirlos.Un saludete.

LEON, agradezco tus palabras y me gusta hacer sentir ,a la gente que lee, lo mismo que yo siento al leer lo que comparto.Muy bonita dedicatoria a tus "dos mujeres" y de paso, soy madre, la hago mia.Un abrazo y buena tarde, felino.

16 Junio 2009 | 04:13 PM

MARBELLERA dijo

Hola de nuevo, aquí os dejo algo bonito.

LEÓN, gracias por tan bonita letra dedicado a las madres, son unos sentimientos muy lindos llenos de agradecimientos, que siempre deberíamos de tener presente. Un besitoooo guapo.

BRUJILLA, amiga que bonito "apostar a la vida a pesar de todo" porque si algo tenemos en este mundo por lo que estar agradecidos, es "por vivir", de nosotros depende como queremos llevar esta vida con subidas y bajadas.
Gracias por tantos pensamientos y reflexiones....Ya sabes que me encanta leer todo lo que nos dejas.
Un besitoooo guapisima.

********************

De "El Libro de los abrazos"

EL MUNDO

Un hombre del pueblo de Negúa, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

El mundo es eso -reveló-. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

_Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.

_No hay dos fuegos iguales.

_ Hay fuegos grandes y fuegos chicos

_y fuegos de todos los colores.

_ Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento,

_y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas.

_Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman,

_pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Eduardo Galeano

____________0O0___________

EL ARTE DE LOS NIÑOS

Ella estaba sentada en una silla alta, ante un plato de sopa que le llegaba a la altura de los ojos. Tenia la nariz fruncida y los dientes apretados y los brazos cruzados. La madre pidió auxilio: - Cuéntale un cuento Onelio - pidió - . Cuéntale, tú que eres escritor.

Y Onelio Jorge Cardozo, esgrimiendo una cucharada de sopa, comenzó su relato:

- Había una vez una pajarita . Que no quería comer la comidita. La pajarita tenía el piquito cerradito, cerradito, y la mamita le decía :" Te vas a quedar enanita, pajarita, si no comes la comidita. " Pero la pajarita no hacía caso a la mamita y no habría su piquito ...

Y entonces la niña lo interrumpió :

- Que pajarita de mierdita - Opinó.

Eduardo Galeano

Feliz tarde-noche, besitoosssss chatines

16 Junio 2009 | 07:48 PM

P:P:A: dijo

Oración de Juan Ruiz -Arcipreste de Hita - implorando inspiración para bien escribir El Libro del Buen Amor.

Dios Padre, Dios Fijo, Dios Spíritu Santo:
El que naçió de la Virgen, esfuerço nos dé tanto,
que siempre lo loemos en prosa et en canto,
sea de nuestras almas cobertura et manto.
El que fiso el çielo, la tierra, et el mar,
Él me done su graçia, e me quiera alumbrar,
que pueda de cantares un librete rimar,
que los que lo oyeren, puedan solás tomar.
Tú, Señor Dios mío, qu'el omen crieste,
enforma e ayuda a mí, el tu açipreste,
que pueda faser un libro de buen amor aqueste,
que los cuerpos alegre, e a las almas preste.
Si queredes, señores, oír un buen solás,
escuchad el romanse, sosegad vos en pas,
non vos diré mentira en quanto en él yas',
ca por todo el mundo se usa et se fas'.
Et porque mejor de todos sea escuchado,
fablarvos he por trobas e cuento rimado:
es un desir fermoso e saber sin pecado,
razón más plasentera, fablar más apostado.
Non tengades que es libro neçio de devaneo,
nin creades que es chufa algo que en él leo,
ca segund buen dinero yase en vil correo,
ansí en feo libro está saber non feo.
El axenús de fuera más negro es que caldera,
es de dentro muy blanco, más que la peñavera,
blanca farina está so negra cobertera,
azúcar negro e blanco está en vil cañavera.
Sobre la espina está la noble rosa flor,
en fea letra está saber de grand doctor;
como so mala capa yase buen bebedor,
ansí so el mal tabardo está buen amor.
Et porque de todo bien es comienço e raís
la Virgen Santa María, por ende yo, Juan Roís,
açipreste de Fita, d'ella primero fis'
cantar de los sus gosos siete que ansí dis'
[...].

Picasso, según él, la inspiración la buscaba de otra manera . Se dice que en cierta ocasión su íntimo amigo Jean Paul Sartre le preguntó si creía en ella, a lo que el genio de Málaga contestó: Sí, yo creo en la inspiración y siempre procuro que cuando llega me pille trabajando.

16 Junio 2009 | 11:52 PM

BRUJILLA dijo

REALIDAD & ILUSIÓN

Este planeta que vivo es pequeño y se llama “Realidad”.

Pero a veces le cambio el nom­bre y lo llamo “Ilusión”.

No sé cuando soy feliz… si cuando lo llamo “Realidad” o cuando lo llamo “Ilusión”.

“Realidad” es cuándo tienes miedo… pero te inventas un abrazo y le pones su rostro, su olor, la fuerza de su cuerpo.

Es cuando la canción suena desentonada, pero te haces la que no te das cuenta.

Cuando eres un charquito de llanto en el que flota una hoja de otoño, pero dibujas, con el dedo, un sol y una flor nueva meciéndose en el aire y poco a poco se te deshace el nudo de las tripas y la respiración se serena para hacerte retornar a las noventa pulsaciones por minuto.

“Realidad” es cuando llamás por teléfono y ningún amigo te contesta… no están o están tan ocupados que no devuelven el llamado.

Para ser sincera, cuando llaman es cuando necesitan contarte un problema y recibir una palabra de apoyo, de aliento, una frase que les aclare el pensamiento y les saque la angustia.

Pero tu angustia… ¿a quién le interesa? Aprendiste a callarte.
Para no asustar a nadie.
Para no espantarlos.

Ya sabes que no te van a dar una solución, que temen “contagiarse tus penas”, y quién sabe dónde, pero dónde… han aprendido a mostrarse interesados por lo que les ocurre a los demás… y a los pocos minutos borran, arrancan, olvidan, se vuelven amnésicos para recordar cualquier cosa que no sea su propio ombligo.

Las palabras rotas se convierten en cuchillos.

De palabras rotas y llantos no llorados están hechas las nieves de los picos más altos.

Por eso no puedo vivir siempre en el pequeño planeta “Realidad”, y doy vuelta el cartel de su nombre porque del otro lado dice “Ilusión”, y allí suena la orquesta de Tommy Dorsey tocando una canción canta­da en inglés, cuya letra no puedo traducir perfectamente y se la invento como más me guste.

Y Benny Goodman me hace entornar los ojos tocando “Recuerdos de tí…”; y Romeo lee las cartas que Julieta le envió a Mantua, y ninguno de los dos se muere.

En “Ilusión” no hay desencuentros ni despedidas.
Todos llegan para quedarse.
Todos te abrazan, sonrientes.
Todos te necesitan y te quieren.

Leen en tu frente lo que estás pensando; no hay que explicarles nada… y puedes recos­tar tu cabeza en su hombro… y él se queda quieto, así te duermes y el sueño disuelve el diamante perfecto del dolor.

Cuando en el planeta “Ilusión” llueve, el café se calienta solo en la cafetera, y aparece sobre la mesa de la cocina un álbum con fotos de toda la familia festejando navidad; las hermanitas vestidas iguales en un acto del 25 de mayo en la escuela, con moñitos en las trenzas y escarapelas redondas.
En esas fotos no falta nadie.
Nadie puede escaparse de una foto.
¿Quién querría hacerlo?

¿La abuela con olor a vainilla en las manos?

¿El tío Juan con su habano prendido y la admiración de las vecinas enamoradizas?

¿Papá del bracete con mamá toda sonrisas y luceritos en los ojos?

Cuando en el planeta “Ilusión” es de noche, él ya te está esperando en la cama para dormir abrazados.
El, que jamás te dijo que necesitaba un tiempo para poner sus ideas en orden… él, que nunca te hizo decir por su secretaria “Está en una reunión” “Dice que después la llama”,.. y tu esperaste, esperaste hasta que la espera te borró el sonido de su voz…

Él, que cada vez que estabas por dejar de quererlo, aparecía un ratito con promesas y al día siguiente barría sus huellas para que no supieras a dónde se había ido…

No… no es así… lo que pasa es que me estoy confun­diendo.

No es fácil llorar en un planeta y que tus lágrimas hagan brotar las rosas en el otro.

Que en un planeta te amen y en el otro…

Pero no puedo cambiar las cosas; fundir los dos planetas.

Sé que manteniendo este orden de dicha y de dolor, sin mezclarlos, podré sobrevivir, como todos.

Poldy Bird

Buenas noches, que descanséis.

17 Junio 2009 | 12:53 AM

BABITIN dijo

Lokita

Dices que ya no te escribo
¿ E perdido la pasion?
¿ me instale en la rutina?
Mas no lo creas corazon
es que ahora te vivo

Soy un peregrino cautivo
Ave migratoria sin alas
Que tu perfume limpio
Por las mañanas embriaga
Y me deja sin sentido

Dos rosas siempre tendras
Para que en mi ausencia
Con ese corazon tuyo astral
En los dias de soledad
espero que no me olvidaras

18 Junio 2009 | 02:25 PM

BRUJILLA dijo

CUANDO ALGUIEN NOS FALLA...

Primero tenemos que analizar, si es que realmente nos fallan o si somos nosotros los que fallamos.

Quizás, exigimos más de lo que los demás pueden ofrecernos, -posiblemente- nos exigimos demasiado a nosotros mismos y pensamos que todas las personas son iguales.

A veces vivimos pensando en los demás y nos olvidamos de que necesitamos tiempo para nosotros mismos.

Muchas veces, sentimos que nos fallan pues, todos somos diferentes y pretendemos que los demás piensen como nosotros.

Otras veces, nos aferramos a las personas sin buscar más allá de lo que vemos.

Cuando sentimos que alguien nos falla, es porque hemos dado mucho de nosotros y nos duele el pensar que aquella persona, en la cual hemos depositado: nuestros secretos, nuestra confianza; nos ha traicionado.

Mi mejor consejo es..

Lo que no quieres que se sepa, no lo digas..

. Lo que tengas miedo de afrontar, no lo hagas...

Pero si lo dices o lo haces, prepárate por si se sabe...

Eso sí, si conoces a alguien que piensas, que merece tu total confianza ¡No lo pierdas! pues es como un grano de arena azul en el mar...

Buenas noches, que descanséis, chatis.

19 Junio 2009 | 12:29 AM

BRUJILLA dijo

CUENTO SIN U...
Caminaba distraídamente por el camino y de pronto lo vio. Allí estaba el imponente espejo de mano, al costado del sendero, como esperándolo.
Se acercó, lo alzó, y se miró en él.
Se vio bien.

No se vio tan joven, peroles años habían sido bastante bondadosos con él. Sin embargo, había algo desagradable en la imagen de si mismo. Cierta rigidez en los gestos lo conectaba con los aspectos más agrios de la propia historia:
La bronca. El desprecio. La agresión. Al abandono. La soledad.
Sintió la tentación de llevárselo, pero rápidamente desechó esa idea. Ya había bastantes cosas desagradables en el planeta para cargar con otra más. Decidió irse y olvidar para siempre ese camino y ese espejo insolente. Camino por horas tratando de vencer la tentación de volver atrás hacia el espejo. Ese misterioso objeto lo atraía como los imanes atraen a los metales.
Resistió y aceleró el paso.
Tarareaba canciones infantiles para no pensar en esa imagen horrible de sí mismo.

Corriendo llegó a la casa donde había vivido desde siempre, se metió vestido en la cama y se tapó la cabeza con las sábanas. Ya no veía el exterior, ni el sendero, ni el espejo, ni la imagen de él mismo reflejada en él; pero no podía evitar la memoria de esa imagen:
La del resentimiento. La del dolor. La de la soledad. La del desamor. La del miedo. La del menosprecio. Había ciertas cosas indecibles e impensables…
…Pero él sabía donde había empezado todo esto…
Empezó esa tarde, hacía treinta y tantos años…
el niño estaba tendido, llorando frente al lago el dolor del maltrato de los otros. Esa tarde el niño decidió borrar para siempre, la letra del alfabeto. Esa letra.

La letra necesaria para nombrar al otro si está presente. La letra imprescindible para hablarles a los demás, al dirigirles la palabra.
Sin manera de nombrarlos, dejarían de ser deseados…y entonces no habría motivos para sentirlos necesarios…y sin motivo ni forma de invocarlos, se sentía, por fin, libre…

EPILOGO:
Escribiendo sin “U” puedo hablar hasta el cansancio de mí, de lo mío, del yo, de si lo tengo, de si me falta, de lo si me parece…
Hasta puedo escribir de él, de ellos y de los otros.
Pero sin U no puedo hablar de Ustedes, del tu, de lo vuestro. No puedo hablar de lo suyo, de lo tuyo, ni siquiera de lo nuestro.
Así me pasa…. A veces pierdo la U…y dejo de poder hablarte, pensarte, amarte, decirte.

Sin U, yo me quedo pero tú desapareces…
Y sin poder nombrarte Cómo podría disfrutarte?
Si tú no existes, me condeno a ver lo peor de mí mismo reflejándose eternamente, en el mismo mismísimo estúpido espejo.
Autor: anónimo

Buena tarde para tod@s

21 Junio 2009 | 03:49 PM

EENAR dijo

hola ,muy buenas a todos los q estais al otro lado,soy de canaria y mi historia es quizas como la de muchos pero es la mia ,la q estoy viviendo,soy de una familia humilde a la creo q la vida no le ha dado muchas oportunidades de ser feliz , y ahora q encontre a esa otra persona q me hace la vida mas linda mas llebadera no se por q me la puso delante y con la misma me la arrebato,no se q mas poner por hoy creo q esta bien ya volvere a escribir algo ,gracias por leer mis palabras a todos sed felices.

21 Junio 2009 | 08:59 PM

MARBELLERA dijo

Hola de nuevo un paseito por nuestro rinconcito.

BRUJILLA, amiga como siempre nos dejas estupendas reflexiones y bueno siempre es inevitable encontrarnos con alguien que nos pueda fallar en el camino, o que fallemos nosotros mismos, las personas somos todas tan diferentes que es muy difícil en ocasiones dar con la clave para tener el punto de vista adecuado a la circunstancia. Gracias guapa un besitoooo. Ah que se me olvidaba, "Cuento sin u" es de Bucay jeje,

ENNAR, hola y bienvenida a este lugar de encuentro. Estás un poquito desolada por lo que cuentas, y te hará bien leer algunos de los relatos o poemas que por aquí se dejan, te gustará bucear por estás páginas.
Y bueno que mucho ánimo que de todo se sale.
Te dejo un fragmento de un relato de Jorge Bucay. (semillas somos).

....Dentro de nosotros, innumerables sueños
esperan el tiempo de germinar,
echar raíces y darse a luz,
morir como semillas…
para convertirse en árboles.....

___________0O0_________

...AMARSE CON LOS OJOS ABIERTOS...

“Ana se había ido sin su carpeta de dibujo. Sonrió mientras reordenaba su día para tener tiempo de pasar por la escuela para dejarle la carpeta a su hija.

El agua para el té debía estar a punto, así que se apresuró para llegar a la cocina y, una vez allí, escuchó el clásico ruido del agua al romper el hervor. Apagó el fuego y enseguida abrió la caja donde guardaba el té.

>, pensó mientras miraba los diferentes sobres de todos los colores ordenados cuidadosamente en dos hileras.

Miró por el gran ventanal que daba al jardín y decidió que tomaría el >, una mezcla de té negro, menta y canela.

(…) El recuerdo de Fredy la condujo al libro: le debía todavía la lista bibliográfica sobre parejas.

Con un pequeño esfuerzo resistió la tentanión de levantarse con la taza en la mano para ir a su escritorio.

Durante años había trabajado sobre sí misma para conseguir no interrumpirse haciendo más de una cosa a la vez, sobre todo cuando la tarea era placentera.

Así que terminó sin urgencias su té y sólo después se situó delante de la biblioteca.”

Jorge Bucay y Silvia Salinas.

Feliz noche para tod@s besitooossss chatines

22 Junio 2009 | 10:18 PM

LEON dijo

EENAR un saludo de este viejo felino
te deseo que seas feliz,pues los pobres nos comformamos con muy poquito para serlo
esta poesia va dedicada a ti

EL MAR

Tan arduamente el mar,
tan arduamente,
el lento mar inmenso,
tan largamente en sí, cansadamente,
el hondo mar eterno.

Lento mar, hondo mar,
profundo mar inmenso...

Tan lenta y honda y largamente y tanto
insistente y cansado ser cayendo
como un llanto, sin fin,
pesadamente,
tenazmente muriendo...

Va creciendo sereno desde el fondo,
sabiamente creciendo,
lentamente, hondamente, largamente,
pausadamente,
mar,
arduo, cansado mar,
Padre de mi silencio.

Idea Vilariño puetisa uruguaya nacida en 1920

EENAR vuelve cuando quieras
aqui la gente de buen corazon siempre tendra cabida

22 Junio 2009 | 11:10 PM

LEON dijo

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

GABRIEL CELAYA

OS DEJO AMIGOS ESTA PERLITA DE MI PAISANO
Y SI QUEREIS OIRLA CANTADA POR EL CANTAUTOR PACO IBAÑEZ PINCHAR EN EL ENLACE
http://www.youtube.com/watch?v=laWOBCnAwFM

POR SUPUESTO VOY A DEDICARLA COMO ES MI COSTUMBRE.
A MI BRUJILLA FAVORITA,A MARBELLERA(UNA DE LAS MUJERES CON MAS SENTIMIENTO QUE HE CONOCIDO),A PINTXITA,CLAMORES,KLIO Y AL RESTO DE XATINES QUE COMPARTIMOS ESTE REMANSO DE PAZ Y SENSIBILIDAD.
TAMBIEN SE LO DEDICO A TODOS LOS DESALMADOS QUE SE PASAN LA VIDA AMARGANDOLE LA VIDA AL PROJIMO PARA QUE MIENTRAS LA LEEN NO NOS DEN MAS POR S.....

22 Junio 2009 | 11:37 PM

BRUJILLA dijo

EENAR, hoy todo lo ves negro pero, recuerda, que cada día amanece.Un besico y bienvenida a este rinconcito, seguro te encontrarás a gusto.

MARBE, jajaja se me olvidó poner al BUCAY...cachisssssssssssss.Muy bonito el fragmento que nos pones de BUCAY Y SILVIA SALINAS, tengo el libro, pero me ha gustado recordarlo.Un abrazo.

LEÓN, asias por la dedicatoria, la he oido y preciosa voz y sabias palabras.Un saludete.

VIVE CADA MINUTO INTENSAMENTE

Un minuto sirve para sonreír:
Sonreír para el otro, para ti y para la vida.

Un minuto sirve para ver el camino,
admirar una flor, sentir el perfume de la flor,
sentir el césped mojado,
percibir la transparencia del agua.

Se requiere apenas de un minuto para evaluar
la inmensidad del infinito,
aunque sin poder entenderlo.

Un minuto apenas para escuchar el canto de los pájaros.

Un minuto sirve para oír el silencio,
o comenzar una canción.

Es en un minuto en que uno dice el “sí” o el “no”
que cambiará toda su vida.

Un minuto para un apretón de mano y
conquistar un nuevo amigo.

Un minuto para sentir la responsabilidad
pesar en los hombros, la tristeza
de la derrota, la amargura de la incertidumbre,
el hielo de la soledad, la ansiedad de la espera,
la marca de la decepción, la alegría de la victoria…

En un minuto se puede amar, buscar,
compartir, perdonar, esperar, creer, vencer y ser…

En un simple minuto se puede salvar una vida.

Tan sólo un minuto para incentivar a alguien o desanimarlo.

Un minuto para comenzar la reconstrucción
de un hogar o de una vida.

Basta un minuto de atención
para hacer feliz a un hijo…
un padre, un amigo, un alumno,
un profesor, un semejante…
De todos los minutos bien vividos…

Un minuto…Cuántas veces los dejamos pasar
sin darnos cuenta…pero también cuántas veces
traemos a nuestras vidas los recuerdos
de los minutos vividos llenos de felicidad,
de alegría y también de tristezas…

Decimos “un minuto” y nos parece nada…

Pero como se aprecia ese minuto al levantar
la mano y saludar a un amigo que se va
para siempre, como se valora ese minuto
que hace que lleguemos tarde a nuestros trabajos.

Como se espera ese minuto que nos lleva a reunirnos con los que amamos.

Como nos llena de emoción
ese minuto en que nos entregan a
nuestro hijo al nacer, y cómo también
deseamos que la vida le otorgue más minutos
a quien la muerte separará físicamente de
nosotros y no veremos más.

Un minuto…parece increíble…parece tan poquito
y sin embargo puede dejar una huella tan
profunda en nuestra vida.
Lo importante es no vivir la vida porque sí,
dejando pasar el tiempo.
Alguien alguna vez dijo:

“Vive cada minuto como si fuera el último”…

Si todos recordáramos esa frase a diario
aprenderíamos a vivir la vida intensamente.
Aprenderíamos a no posponer las emociones
más lindas de la vida pensando que

“si no es hoy será mañana”…

Dedicado a tod@s chatines en especial a EENAR.
Buenas noches.

Tu tiempo es ahora…
Vive cada minuto intensamente.

La vida es Hoy…
Que el reloj de tu vida marque
cada minuto al compás de los latidos de tu corazón

23 Junio 2009 | 02:40 AM

MARBELLERA dijo

Hola, un cortito paseito de nuevo.

LEON, gracias guapo por todas tus palabras pero sobre todo gracias por compartir tanta belleza con tus poemas, porque están llenos de luz y de grandeza, traspasan los poros de la piel. Un besitoooooo.

PASOS SOBRE EL PAPEL

Hoy todas las palabras me vinieron a ver.

Iban todas vestidas y yo las desnudé.

Tenía agua dentro y yo se la quité.

Bebí toda su agua y me quedó su sed.

No me quedó su habla: me quedó su mudez.

Hoy todas las palabras me vinieron a ver.

Todas iban vestidas y yo las desnudé.

Ni debajo ni dentro había ningun ser

sino un lento perfume de luz sobre su piel:

un líquido contacto de tinta y de papel.

Nada más. Eso es todo lo que recuerdo ver.

Recuerdo las palabras: eran una mujer,

una luz, un perfume, una tinta, una piel.

Oigo pasos que vuelven y vuelven a volver.

No existen: vuelven sólo e insisten otra vez.

Las palabras son pasos dados sobre el papel

hacia nosotros mismo pero con otra piel.

Ellas y nosotros formamos un vaivén

en el tiempo que dura nuestro yo en otro quien.

En las palabras vive lo que vivió una vez

aunque nunca lo mismo tenga segunda vez.

Jaime Siles.

Feliz tarde para tod@s, besitooossss chatines

23 Junio 2009 | 05:38 PM

LEON dijo

HOY NOCHE DE SAN JUAN ESTE VIEJO FELINO BILBAINO VIVE CON NOSTALGIA AQUELLAS NOCHES DE GALLETAS CON CHOCOLATE JUNTO A LA HOGUERA DE CUANDO ERA UN NIÑO.
LARGAS NOCHES DE CANCIONES FRENTE AL FUEGO,PATATAS ASADOS EN LOS RESCOLDOS.
OS DEJARE UNA PERLITA MUSICA DE MI AÑORADA TIERRA

LAU TEILATU(CUATRO TEJADOS) DEL GRUPO ITOIZ

Hemen gaude
ta poztutzen naiz
ta ziur zure aita ere bai;
ta zer ondo... zelan dijua
zure bufanda txuria.

Lau teilatu gainian
ilargia erdian eta zu
goruntz begira,
zure keia eskuetan
putzara batekin... putz!
Neregana etorriko da
ta berriz izango gara
zoriontsu
edozein herriko jaixetan.

Goxo goxo
kanta egin nazu
Benitoren Maria Solt.
Negarrik ez,
txuri zaude ta malkoak
zure kolorea kentzen dute.

Lau teilatu gainian...

Felix, Felix bihar
berriz egongo gara
txanpain apur batekin;
diru gabe baina
izarrak gurekin daude,
piano baten soinuaz.

Lau teilatu gainian...

Y COMO MI EDUCACION ME OBLIGA, DEJO UNA TRADUCCION MAS O MENOS LITERAL EN CASTELLANO

Estamos aquí y me alegro y seguro que tu padre también;y qué bien...¿cómo va tu bufanda blanca.Cuatro tejados encima la luna en medio y tú mirando hacia arriba,tu humo en las manos con un soplo...soplo!va a venir donde mí y de nuevo seremos felices en la fiesta de cualquier pueblo.Dulcemente cántame María Solt de Benito.Sin llorar,estás blanca y las lágrimas borran tu color.Cuatro tejados encima la luna en medio y tu mirando hacia arriba,tu humo en las manos con un soplo...soplo!Va a venir donde mi y de nuevo seremos felices en la fiesta de cualquier pueblo.Feliz-felices mañana volveremos a estar con un poco de champán;sin dinero pero las estrellas estan con nosotros junto con la musica de un piano.Cuatro tejados encima la luna en medio y tu mirando hacia arriba,tu humo en las manos con un soplo...soplo!Va a venir donde mi y de nuevo seremos felices en la fiesta de cualquier pueblo.

TAMBIEN OS DEJO UN PAR DE ENLACES DE YOUTUBE DE ESTE TEMA

http://www.youtube.com/watch?v=mX_Vq65poz0
ESTA ES LA VERSION MAS CONOCIDA CANTADA POR MIKEL ERENTXUN(EX DUNCAN DHU) Y AMAIA MONTERO (EX OREJA DE VAN GOGH)

http://www.youtube.com/watch?v=c8bc3kQF040
Y ESTA ES LA VERSION ORIGINAL DEL DESAPARECIDO GRUPO ITOIZ

COMO DE COSTUMBRE YA SABEIS QUE ME GUSTA DEDICARLASY HOY ME TOCA A MI AUNQUE ME ENCANTA COMPARTIRLA CON TODOS VOSOTROS XATINES

FELIZ NOCHE DE SAN JUAN
FELIZ SOLSTICIO DE VERANO

24 Junio 2009 | 12:22 AM

EENAR dijo

HOLA A TODOS DE NUEVO,GRACIASS POR VUESTRAS PALABRAS DE ANIMO ,ME AYUDAN A SEGUIR PARA DELANTE PERO CON ESA PERSONA EN MI PENSAMIENTO Y EN MI CORAZON DEL CUAL SE APODERO UN DIA DE OCTUBRE Y AHI SE QUEDO,LE QUIERO Y LE HECHO DE MENOS Y CADA DIA Q PASA MAS Y YA NO SE COMO HACER PARA SABER DE EL O SALIR DE ESTA SOLEDAD Q ME DEJO,UN BESO PARA TODOS Y Q SE OS CUMPLAN TODOS VUESTROS DESEOS EN ESTA NOCHE MAGICA DE SAN JUAN,

24 Junio 2009 | 01:48 AM

PINTXITA dijo

Hola amigos de las musas. LEÓN, es un verdadero placer depues de tanto tiémpo sin leerte volver y encontrarte de nuevo aquí.
El enlace que has dejado de Mikel Erentxun y Amaia es fantástico. Me gusta mas aún que el de Itoiz. La calidez y la dulzura que tiene, solo en euskera se puede apreciar en toda su intensidad.
Creo que esto pasa en todas las versiones originales que al traducirlas a otro idioma pierden parte de su encanto,
Esto también pasa con los berxolaris.

A todos los que escribis en esta sección, os sigo leiéndo con muchísimo interes, aún que no deje comentario por no repetirme, (Se me está acabando el léxico) jeje. La verdad es que estoy enfrascada en mis cosas y tengo menos tiémpo. pero siémpre saco unos minutos para dedicarlo a las musas

BRUJILLA , MARBELLERA, BABITIN, P.P.A , EANAR. A todos un abrazo.

24 Junio 2009 | 05:23 PM

Pasaba por aquí dijo

Acompañando a EENAR en su tristeza, con un abrazo muy fuerte.

Chagrin d'amour ( tristeza de amor)

Plaisir d'amour ne dure qu'un moment
Chagrin d'amour dure toute la vie

Tu m'a qitté pour la belle Sylvie
Elle te quitte pour un autre amant

Plaisir d'amour ne dure qu'un moment
Chagrin d'amour dure toute la vie

Tant que cette eau coulera doucement
Vers ce ruisseau qui va à la dérive
Je t'aimerai me répétait Sylvie

L'eau coule encore
Elle m'a changé pourtant

Plaisir d'amour ne dure qu'un moment
Chagrin d'amour dure toute la vie

http://www.youtube.com/watch?v=RO3k_s9mkio

***

Versión española.

Placer de amor sólo dura un momento,
la tristeza de amor dura toda la vida.

Tú me dejaste por la bella Silvia,
ella te dejó por otro amante.

Placer de amor sólo dura un momento,
las penas de amor duran toda la vida.

Mientras el agua siga deslizándose lentamente
hacia el arroyo que se aleja,
yo te amaré, me repetía Silvia.

El agua sigue fluyendo,
Ella, sin embargo, se ha ido con otro.

Placer de amor sólo dura un momento,
la tristeza de amor dura toda la vida.

***

Moraleja: Te han hecho sufrir.
Otros harán sufrir a quien te ha hecho sufrir y, la tristeza de amor cómo el ciclo del agua, durará toda la vida.

Un besito EENAR.

24 Junio 2009 | 06:41 PM

BRUJILLA dijo

Un poquito de humor para el fin de semana.

EL BUEN MARIDO

# Mi mujer y yo, siempre que salimos, caminamos tomados de la mano...
Si la suelto, se pone a comprar...

# Ella tiene una batidora eléctrica, una tostadora eléctrica, maquina de hacer pan eléctrica...
Un día me dijo:
-"Caramba, tenemos un montón de aparatos eléctricos, y no tenemos nada para sentarnos..."
Pensé en comprar una SILLA ELÉCTRICA, pero me contuve...

# Yo me casé con "doña Tengo Razón"... Solo que no sabia que su segundo apellido era "Siempre"

# Ya hace 18 meses que no hablo con ella... Es que no me gusta
interrumpirla...

# Tengo que admitir que nuestra última discusión fue culpa mía...
Ella me preguntó:
-"Que estás viendo en la tele...?"
Y yo le contesté:
-"Bastante polvo..."

# En el principio, Dios creó el mundo y descansó...
Creó al hombre, y descansó....
Después creó a la mujer...
Desde entonces ni el mundo, ni el hombre, ni Dios, tuvieron mas
descanso...

# Un día nuestra cortadora de césped (eléctrica) se estropeó...
Mi mujer me llenaba la paciencia dándome a entender que yo debería arreglarla...
Por mi parte, siempre acababa teniendo otras cosas mas importantes que hacer tipo: lavar el coche, hacer un informe, en fin..., lo que para mi parecía más importante...
Un día ella pensó un modo de convencerme, muy sutil.
Cuando llegué a casa, me la encontré agachada en el césped, alto, ocupadísima recortándolo con su tijerita de costura...
Eso me llegó al alma..., me emocioné...
Decidí entrar en casa, y volví después de unos minutos, llevándole su cepillo de dientes...
Se lo entregué, y se me ocurrió decirle:
- "Cuando termines con el césped, podrías también barrer el patio..."
Después de aquello, no me acuerdo de nada...
Estoy en blanco....
Los médicos dicen que volveré a andar, pero que cojearé el resto de mi vida... !!!!!

El matrimonio es una relación entre dos personas, en la que una siempre tiene razón, y la otra es el marido.

Disfrutad del calorcillo.Besicos.

27 Junio 2009 | 01:42 AM

ELENA...morado dijo

Para ti EENAR

http://www.dailymotion.com/video/xp7yj_delibes-lakme-duo-des-fleu...

29 Junio 2009 | 06:13 PM

BRUJILLA dijo

SENTIMIENTOS
Nostalgia, es cuando el momento trata de huir del recuerdo, para suceder de nuevo y no lo consigue.

Recuerdo, es cuando, sin autorización, tu pensamiento vuelve a mostrar un capítulo.

Angustia, es un nudo muy bien apretado, en el medio de la tranquilidad.

Preocupación, es como un pegamento, que no deja salir de tu pensamiento, lo que todavía no sucedió.

Indecisión, es cuando tú sabes muy bien lo que quieres, pero te parece que deberías optar por otra cosa.

Seguridad, es cuando la idea se cansa de buscar y para.

Intuición, es cuando tu corazón da un salto en el futuro y vuelve inmediatamente.

Presentimiento, es cuando pasa por tu mente, el “trailer” de una película, que puede ser que ni suceda.

Verguenza, es un paño negro que tú quieres, para cubrirte en aquella hora.

Ansiedad, es cuando los minutos parecen interminables, para conseguir lo que se quiere.

Interés, es un signo de exclamación o de interrogación, en el final del sentimiento.

Sentimiento, es la lengua que el corazón usa, cuando necesita mandar algún mensaje.

Rabia, es cuando el león que vive en ti, muestra los dientes.

Tristeza, es una mano gigante que aprieta el corazón.

Felicidad, es un momento que no tiene prisa ninguna.

Amistad, es compartir la vida con quienes quieres bien, por más diferentes que ellos sean.

Culpa, es cuando tú estás convencido que podías haber hecho algo diferente, pero ni siquiera lo intentaste.

Lucidez, es un acceso de locura al contrario.

Razón, es cuando el cuidado, aprovecha que la emoción está durmiendo y toma el comando.

Voluntad, es un deseo que nos incentiva a hacer nuevos descubrimientos.

Pasión, es cuando, a pesar de la palabra “peligro”, el deseo llega y se hace cargo.

AMOR, es cuando el resto de tu vida, no te es suficiente para compartirla con esa persona especial

Que descanséis, si el calor os lo permite.
Un besote

29 Junio 2009 | 11:41 PM

MARBELLERA dijo

Hola de nuevo un cortito paseito. Y os dejo algo que me ha parecido hermoso.

BRUJILLA, amiga como siempre me haces reír y me haces pensar y emocionarme, muchas gracias guapa. Los sentimientos a flor de piel en cada momento. Un besitooooooooo

PINTXITA, guapa gracias por tus saluditos y bueno es grato verte por aquí y cuando tengas algo más de tiempo, déjanos alguno de tus poemas o relatos, será un placer leerte. Un besitoooooooo.

************************

EL ALMA DEL HUERTO

De “El cántaro fresco”

Nuestro huerto es nuevo y pequeñito. Los árboles recién empiezan a dar frutos. El último invierno un naranjito ostentó ocho esferas de oro vivo entre sus ramas tiernas.

Esta primavera en el manzano cuajaron hasta dos docenas de flores. Y con amor hemos vigilado el desarrollo de las frutas, primero pequeñitas como avellanas, luego esponjadas y tersas como senos de muchachas.

Pintaban ya cuando los gorriones descubrieron tal tesoro. Y hemos tenido que arrancarlas a medio madurar, para evitar que esos golosos con alas malogren nuestra dulce cosecha.

Y ahí están, ocultas en mi viejo aparador de cedro. Cuando abro el antiguo armario, un olor delicioso y suave llena el comedor. Es como si el alma del huerto estuviera escondida en el vetusto mueble y se esparciera de pronto por la habitación.

Si el viento, extrañado de no encontrar ahora aromas frutales en mi quinta, preguntara un día:

-¿Dónde está el alma del huerto?

Mi viejo armario podría decir abriendo un poquito su puerta maciza por la que escaparía el olor a las manzanas:

-¡Aquí!

Juana de Ibarborou

Feliz noche para tod@s, besitooosssss chatines

30 Junio 2009 | 12:49 AM

BRUJILLA dijo

Ummmmmmmmm, Marbe, he vuelto a recordar el aroma a membrillo que de niña me llegaba al abrir el armario de mi abuela.Gracias por traerme recuerdos de mi niñez.Un abrazote, AMIGA, y féliz y calurosa tarde(yo, a remojo, jejejeje).

YO APRENDÍ

Yo aprendí... que la mejor aula del mundo está a los pies de una persona vieja;

Yo aprendí...que tener un niño durmiendo en los brazos, es uno de los momentos más pacíficos del mundo;

Yo aprendí...que ser gentil es más importante que estar correcto;

Yo aprendí...que nunca se debe negar un regalo a un niño;

Yo aprendí...que yo siempre puedo hacer una plegaria por alguien cuando no tengo la fuerza para ayudarlo de alguna otra forma;

Yo aprendí...que no importa cuanta seriedad la vida exija, cada uno de nosotros necesita de un amigo juguetón para divertirse juntos;

Yo aprendí...que algunas veces todo lo que necesitamos es, una mano para coger y un corazón para entender;

Yo aprendí... que los paseos simples con mi padre en las noches de verano cuando yo era niño, me hicieron maravillas cuando me hice adulto;

Yo aprendí...que deberíamos ser agradecidos a Dios por no darnos todo que le pedimos;

Yo aprendí...que dinero no compra "clase";

Yo aprendí...que son los pequeños acontecimientos diarios que hacen la vida espectacular;

Yo aprendí...que bajo la "cáscara gruesa" existe una persona que desea ser apreciada, comprendida y amada;

Yo aprendí...que Dios no hizo todo en un solo día; ¿que me hace pensar que yo pueda?

Yo aprendí...que ignorar los hechos no los altera.

Yo aprendí...que cuando usted planea nivelarse con alguien, sólo está permitiendo que esa persona continúe lastimandolo;

Yo aprendí...que el Amor, y no el Tiempo, es que cura todas las heridas;

Yo aprendí...que la manera más fácil para yo crecer como persona es rodearme de gente más inteligente que yo;

Yo aprendí...que cada persona que la gente conoce debe ser saludada con una sonrisa;

Yo aprendí...que nadie es perfecto hasta que usted se enamore de esa persona;

Yo aprendí...que la vida es dura, pero yo soy más aún; Yo aprendí...que las oportunidades nunca son perdidas; alguien va a aprovechar las que usted perdió;

Yo aprendí...que cuando nos hacemos amargos, la felicidad va a arribar en otro lugar;

Yo aprendí...que debemos siempre tener palabras dulces y gentiles, pues mañana tal vez tengamos que engullírlas.

Yo aprendí...que una sonrisa es la mejor manera de mejorar su apariencia;

Yo aprendí...que no puedo escoger cómo me siento, pero puedo escoger que hacer al respecto;

Yo aprendí...que todos quieren vivir en el tope de la montaña, pero toda felicidad y crecimiento ocurre cuando usted está escalándola;

Yo aprendí...que sólo se debe dar consejo en dos ocasiones: cuando es pedido o cuando es caso de vida o muerte;

Yo aprendí...Que mientras menos tiempo tengo, más cosas consigo hacer...

Que paséis la tarde como podáis...¡¡¡Madre mía que calorrrrrrrrrrrrrr!!!

1 Julio 2009 | 03:57 PM

MARBELLERA dijo

Hola chatines, bueno os dejo un relato que encontré por la red y me ha parecido tan bonito, asi como tan evocador para algunos ya de tiempos pasados y quien sabe si para otros tan presentes... que espero os guste.

BRUJILLA, AMIGA aaayyyy chiquilla que nunca se deja de aprender y ojalá siempre tengamos esa inquietud con todo lo que vamos encontrando en el camino. Gracias por tan bonitos pensamientos.
Un besitooooooo guapisima.

FIESTA DE POETAS

Aquella mañana de octubre, Marisa Pelufo mi profesora de lengua y literatura ingresó a tercero comercial con su habitual encanto juvenil.

Entonces descubrí que no era el único que sufría esa febril atracción por ella, y que ya no era exclusivamente mía como lo había creído hasta ese momento. Éramos treinta y dos vándalos apiñados en un salón diseñado para veinte, y el curso más revoltoso de la escuela.

Sin embargo manteníamos una excelente conducta durante las clases de literatura, lo que motivó comentarios suspicaces en la sala de profesores, a tal punto que nos compararon con los dulces y candorosos angelitos de estampitas religiosas.

Esas circunstancias me obligaron a tomar la delantera. Al día siguiente, y para que mi propósito no se enfriara, decidí escribirle una carta a la profe, declarándome perdidamente enamorado de ella.

Para conquistarla, y sabiendo la devoción que tenía por la poesía, busqué en un libro que creí de Pablo Neruda, estos versos que cuidadosamente copié a mitad de página: "Si al mecer las azules campanillas de tu balcón, crees que suspirando pasa el viento murmurador, sabe que oculto entre las verdes hojas suspiro yo".

Los días que siguieron fueron interminables. Con impaciencia conté cada minuto que faltaba para la próxima clase. Hasta que por fin llegó la hora, y contrariamente a lo que yo aspiraba, Marisa entró al aula con la soltura juvenil de siempre, y ordenó tomar una hoja:

–Ahora voy a dictarles estas rimas de Bécquer... –dijo tomando una de las tantas hojas que acomodó sobre su escritorio.

Para mi sorpresa, vi que el papel que tenía en sus manos era nada menos que mi carta, cuyas rimas comenzó a recitar mientras su mirada recorría toda la clase. Mi sangre pareció congelarse, mientras un sudor frío corría por mis costillas. "Está buscando al atrevido que la escribió" – pensé simulando serenidad.

Cuando nuestras vistas se encontraron, mi labio superior comenzó a temblar nerviosamente.

Creo que ella se dio cuenta, pero continuó la clase como si no hubiera pasado nada y comenzó a dictar: "Si al mecer las azules campanillas..."

–Pero, señorita, ¿no es Neruda? – interrumpí electrizado.

–No, alumno –me respondió con toda naturalidad– es Bécquer... – y tomando otro papel prosiguió: Neruda escribió así: "Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote, amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado..."

Luego, ante el asombro de todos, tomó una tercera hoja y dijo:

–Machado también escribió versos tan bellos como estos: "Sentí tu mano en la mía, tu mano de compañera, tu voz en mi oído..."

Y después, tomando otra hoja y luego otra y otra más, prosiguió recitando a García Lorca, Almafuerte, Quevedo, Hernández...

–Queridos alumnos –dijo finalmente– gracias por sus trabajos. Ayer fue el día más feliz de mi vida. Gracias por comprender mi locura poética... Espero que algún día pueda decir de alguno de ustedes: "Ese gran poeta fue alumno mío".

El silencio de la clase fue total, sólo se oía el rumor del viento primaveral que se filtraba por la quebradura de un vidrio; "deben ser los poetas que están de fiesta", pensé.

J.Brendan

Feliz noche para tod@s besitooosssss, ah y a tomar el fresquito ehhh a ver si estos calores nos dejan dormir

1 Julio 2009 | 10:17 PM

Pasaba por aquí dijo

¿Un poco de cultura ?

Claro de luna (Maupassant)

"Claro de luna" es un cuento del escritor francés Guy de Maupassant, fechado en 1883, en el cual se narra la revelación del amor a un cura, Marignan, con tintes de misógino ( cómo todo el Clero en general) en una noche espléndida; dicha revelación es causada por la visión de su sobrina y su enamorado quienes colgados de la mano, caminando bajo el claro de la luna, en medio de un paisaje espléndido, le muestran al cura las maravillas del mundo, haciéndole nacer la reflexión de que "¿no era que Dios permitía el amor al rodearlo de un esplendor así?

*****

Traducción más o menos literal :

Claro de luna
Guy de Maupassant.

El padre Marignan llevaba con gallardía su nombre de guerra. Era un hombre alto, seco, fanático, de alma exaltada, pero recta. Decididamente creyente, jamás tenía una duda. Imaginaba con sinceridad conocer perfectamente a Dios, penetrar en sus designios, voluntades e intenciones.

A veces, cuando a grandes pasos recorría el jardín del presbiterio, se le planteaba a su espíritu una interrogación: "¿Con qué fin creó Dios aquello?" Y con ahinco buscaba una respuesta, poniéndose en pensamiento en el lugar de Dios, y casi siempre encontraba la respuesta. No era persona capaz de doblegar su ego hacia una padiosa humildad: "¡Señor, tus designios son impenetrables!" El padre Marignan se decía a sí mismo: "Soy siervo de Dios; debo, por tanto, conocer sus razones de obrar, y adivinar las que no conozco."

Todo le parecía creado en la naturaleza con una lógica absoluta y admirable. Los principios y fines se equilibraban perfectamente. Las auroras se habían hecho para hacer alegre el despertar, los días para madurar el trigo, las lluvias para regarlo, las tardes oscuras para predisponer al sueño, y las noches para dormir. Las cuatro estaciones correspondían totalmente a las necesidades de la agricultura; y jamás el sacerdote sospecharía que no hay intenciones en la naturaleza, y que todo lo que existe, al contrario de lo que él pensaba, se sometió a las duras necesidades de las épocas, de los climas y de la materia.

Sin embargo, el padre Marignan odiaba a las mujeres, las odiaba inconscientemente y las despreciaba por instinto. Repetía casi siempre las palabras de Cristo: "Mujer, ¿qué hay de común entre tú y yo?" Y entonces añadía: "Se diría que el mismo Dios estaba descontento de aquella creación suya." Para él, la mujer era la criatura doce veces impura de que habla el poeta. Era el ser tentador que había arrastrado al pecado al primer hombre y que continuaba la obra infernal, el ente peligroso, misteriosamente perturbador. Y más aún, que su cuerpo de perdición detestaba a su alma amorosa.

En alguna ocasión había sentido esa ternura femenina envolviéndole, y aunque se supiese inexpugnable, se exasperaba ante la necesidad de amar que palpitaba incesantemente en tales criaturas.

En su opinión, la mujer sólo existía para tentar al hombre y probarlo. Nadie debería aproximarse a ella sin las precauciones defensivas y los recelos que se tienen ante las celadas. Y en verdad se parecía a una celada, de labios suplicantes y brazos abiertos, tendida al hombre.

El padre Marignan apenas tenía indulgencia para las religiosas, cuyo voto las hacía inofensivas; pero, a pesar de ello, las trataba con rudeza, porque sentía que, latente en el fondo de sus corazones enclaustrados, tenían aquella perpetua ternura, alcanzándolo a él, aunque fuese cura.

La presentía en aquellas miradas más húmedas de piedad que las de los frailes, en aquellos éxtasis donde se transparentaba siempre la mujer, en aquellos transportes de amor a Cristo que lo indignaban, porque en ellas todo era materia; veía la maldita ternura en la propia docilidad, en la dulzura de la voz cuando le hablaban, en los ojos puestos en el suelo, en las lágrimas resignadas, si él las reprendía con dureza.

Sacudía la sotana en las puertas del convento y salía de allí rápidamente como si huyese de un peligro.

Tenía el cura una sobrina que vivía con su madre en una casita próxima. Se le había metido en la cabeza hacer de ella una hermana de la caridad.

Era bonita, alegre y zalamera. Cuando el padre la reprendía se limitaba a reír, y cuando la regañaba de veras lo besaba con vehemencia, apretándolo contra su corazón, mientras el sacerdote, involuntariamente, procuraba deshacerse de aquel abrazo, que al mismo tiempo le proporcionaba una dulce alegría y despertaba en él la sensación de paternidad que yace en el fondo de todo hombre.

Muchas veces le hablaba de Dios, de su Dios, mientras caminaban por los campos; pero la joven no lo escuchaba y miraba el cielo, las hierbas, las flores, con una alegría de vivir que se le asomaba a los ojos. En algunas ocasiones corría para coger una mariposa, exclamando al traerla consigo: "Mire tío, ¡qué linda es! ¡Hasta siento deseos de besarla!" Y esta necesidad de besar insectos o flores encorajinaba, irritaba y revolvía al padre, que una vez más tropezaba con la enraizada ternura que germina siempre en el corazón femenino.

Pero un día, la mujer del sacristán, que cuidaba de las faenas domésticas de la casa del padre Marignan, le comunicó cautelosamente que su sobrina tenía un enamorado.

Sintió un asombro tan grande que quedó sofocado, sin poder hablar, con la cara llena de jabón, pues en aquel momento empezaba a afeitarse.

Tan pronto como se halló en estado de reflexionar y de poder pronunciar alguna palabra, exclamó:

-¡Está usted mintiendo, Melania! ¡Eso no es verdad!

Mas la campesina juró solemnemente:

-¡Que Nuestro Señor no me dé más de una hora de vida si yo le miento, señor cura! Ella se entrevista con él todas las noches después que su señora hermana está acostada. Se encuentran en las márgenes del río. Si quisiera verlos e ir allá, es entre las diez y la media noche.

El párroco dejó el afeitado de su cara y púsose a pasear de un lado para otro, como hacía siempre en las ocasiones de grave meditación. Cuando volvió a afeitarse, se cortó tres veces entre la nariz y la oreja.

Durante todo el día se mantuvo silencioso, lleno de indignación y de cólera; a su indignación de eclesiástico ante el invencible amor, se unía una exasperación de padre moral, de tutor, de director espiritual engañado, eludido por una criatura; esa cólera egoísta de los padres a quienes la hija anuncia que hizo sin ellos y sin su consentimiento la elección del marido.

Después de comer intentó leer un rato, pero no lo consiguió; se sentía cada vez más indignado. Al sonar las diez tomó el bastón, una enorme rama de árbol que llevaba siempre en sus caminatas nocturnas cuando iba a llevar los Sacramentos a algún moribundo. Contempló sonriendo la enorme garrota con sólido puño campesino mientras la agitaba amenazadoramente, y, de repente, la levantó y, con los dientes apretados, golpeó una silla, cuyo respaldo roto cayó al suelo.

Al abrir la puerta para salir, se detuvo sorprendido por la extraordinaria luz de la luna, bella como casi nunca suele verse.

Poseedor de un espíritu entusiasta, espíritu que todos los padres de la iglesia, esos poetas soñadores, deberían tener, se sintió repentinamente distraído de lo que tanto le preocupaba, impresionado por la grandiosa y serena belleza de la pálida noche.

En el jardincillo del presbiterio, bañado por suave luz, los árboles en flor alineados en filas dibujaban sobre el paseo sus sombras de frágiles ramos de hojas que nacían, en tanto la madreselva gigante, unida al muro de la casa, exhalaba deliciosos aromas como azucarados, que vagaban en la noche fresca y clara como un alma perfumada.

El párroco respiró hondo, bebiendo el aire como los ebrios beben vino, y fue caminando a pasos lentos, feliz, maravillado, olvidándose casi de la sobrina.

Cuando llegó al campo se paró para contemplar la llanura inundada por la luna acariciadora, sumergida en el encanto suave y lánguido de las noches serenas.

Las ranas lanzaban al espacio, incesantemente, sus notas cortas y metálicas, y ruiseñores lejanos dejaban oír una música que provocaba los sueños y no obligaba a pensar; esa música leve y vibrante que parece creada para los besos, bajo la seducción de la luna.

El cura continuó su camino con el corazón turbado sin que supiese el porqué. Sentíase de repente débil y agotado; tenía deseos de sentarse, de quedarse allí a contemplar y admirar a Dios a través de su obra.

A lo lejos, siguiendo las ondulaciones del riachuelo, serpenteaba la línea extensa de los chopos. Una neblina fría, un vapor blanco que atravesaban los rayos de luna, tornándolo plateado y brillante, estaba suspendido alrededor y encima de sus márgenes y envolvía el curso tortuoso de las aguas en una especie de algodón leve y transparente.

Una vez más se detuvo el padre Marignan, empapado hasta el fondo de su alma de un enternecimiento creciente, irresistible. Y una vaga inquietud lo iba invadiendo; sentía nacer dentro de sí una de sus habituales interrogaciones:

¿Con qué fin había creado Dios semejante noches? Pues, si estaban destinadas al sueño, a la inconsciencia, al reposo, al olvido de todo, ¿para qué hacerlas más bellas que los días, más dulces que las auroras y las tardes? Y ¿por qué razón ese astro lento y seductor (más poético que el sol y que parece destinado, de tal manera es discreto, a iluminar cosas demasiado deliciosas y misteriosas para la luz del día) transformaba las tinieblas en transparencia?

¿Por qué razón el más hábil de los pájaros cantores no descansaba como los otros y se hacía oír en la sombra perturbadora?

¿Para qué envolvía el mundo aquel fino velo?

¿Y porqué los estremecimientos del corazón, la emoción del alma y la languidez del cuerpo?

¿A quién estaba destinado aquel desdoblar de encantos que los hombres no contemplaban, porque reposaban en sus lechos?

¿Para quién, entonces, ese espectáculo sublime, esa abundancia de poesía lanzada del Cielo a la tierra?

Y el párroco no encontraba explicación. Pero he aquí que distantes, a la orilla del prado, bajo la bóveda de los árboles húmedos y brillantes de rocío, habían aparecido dos sombras caminando muy unidas.

El hombre era más alto e iba abrazado al cuello de su compañera; de vez en cuando la besaba en la cabeza. Sus figuras animaron de repente el paisaje inmóvil que los rodeaba como un marco divino creado para ellos.

Se diría que no eran más que un solo ser para quien se destinaba aquella tranquila y silenciosa noche; venían en dirección al sacerdote como una respuesta viva, la respuesta que el Señor concedía a su pregunta.

Él continuó allí con el corazón palpitante, turbado, imaginando ver una escena bíblica como los amores de Ruth y Booz o la realización de un designio de Dios en uno de aquellos grandes cenáculos de que hablan las Escrituras. Se acordó de los versículos del Cantar de los cantares, de las llamadas de amor, de todo el calor de ese poema ardiente de ternura.

Y se dijo a sí mismo: "Tal vez Dios hiciese estas noches para velar de ideal los amores de los hombres."

Iba retrocediendo frente a la abrazada pareja que avanzaba siempre. Era la sobrina, sin duda. Sin embargo, el sacerdote se preguntaba a sí mismo si no iría él a desobedecer a Dios. Pues, ¿no era que Dios permitía el amor al rodearlo de un esplendor así?

Y el cura huyó, desorientado, casi con vergüenza, como si acabase de penetrar en un templo en el que no tuviera derecho de entrar.

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Varios músicos ilistres tomaron este cuento como inspiración para componer impererecederas obras de arte.

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La Sonata para piano n.º 14 en do sostenido menor "Quasi una fantasia", Op.27, n.º 2, de Ludwig van Beethoven, popularmente conocida como «Claro de luna», se trata de una de las obras más famosas del autor, junto con el primer movimiento de la Quinta Sinfonía y su obra de piano Para Elisa.

Compuesta en 1801, estuvo dedicada a su alumna, la condesa Giulietta Guicciardi, de 17 años, y de quien se decía que estaba enamorado.

http://www.youtube.com/watch?v=kBuNU2j_E3k

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Suite bergamasque

La Suite bermasque de Claude Debussy es una obra para piano en varios movimientos. Aunque fue escrita en 1890, la obra no se publicó hasta 1905, y eso pese a que su autor intentó que no viese la luz, pues creía que esta obra de juventud estaba muy por debajo del nivel de sus composiciones más modernas.

La Suite toma su nombre de las máscaras de la Commedia dell'Arte de Bérgamo, (Comedia del arte de Bérgamo) y está inspirada en las Fêtes galantes (Fiestas galantes) de Verlaine. y a su vez del cuento de Maupassant. Está dividida en cuatro piezas: un Peludio, un Minueto, el Claro de luna (la pieza más popular de Debussy) y un dinámico y contrastante Pasapiés.

http://www.youtube.com/watch?v=s2XzoA94Zws

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Pido perdón a los que prefieran el "porompompero"

2 Julio 2009 | 01:31 PM

EENAR dijo

HOLA A TODOS NUEVAMENTE,HOY OS DEJO UNO DE MI COSECHA,ESPERO Q OS GUSTE ,SE Q NO ES COMO LOS Q HASTA AHORA HE LEIDO PERO ES PARTE DE LO Q ESTOY VIVIENDO.

A TI, QUE SUPISTE LLEGAR
CUANDO NO ENCONTRABA ALIVIO
A MI TRISTE SOLEDAD.
A TI,QUE ME AS HECHO VER LA VIDA
CON LA MISMA ILUSION
SIN ESPERAR NADA MAS
QUE LO QUE ELLA ME DA
A TI,QUE A PESAR DE NUESTRA DIFERENCIA DE EDAD
Y CON TU DOLOR DEL PASADO
SUPISTE DARME ANIMOS Y RAZON
PARA QUERER Y SENTIRME QUERIDA
A TI,AHORA QUE NO TE TENGO
AHORA QUE TE ESTRAÑO
AHORA Q ESTA SOLEDAD
OLVIDADA HA VUELTO A MI
A TI, AHORA QUE SE POR DONDE
AHORA VA MI LOCO CORAZON
A TI ,VAS ESTAS PALABRAS
LAS CUALES DESEARIA DECIRTELAS A TI
MIRANDOTE A TUS LINDOS OJOS VERDES
A TI ,QUE TANTO DESEE ENCONTRAR
Y EN TI ENCONTRE
TANTO TE SOÑE
Q HASTA EL FIN DEL MUNDO IRIA A POR TI
A TI, QUE DESEARIA Q NO FUERA UN SUEÑO
PERO ME DESPIERTO EN LA NOCHE Y VEO
QUE ASI ES
UN SUEÑO...
MI TRISTE SUEÑO
A TI ,POR SER LO QUE UNA VEZ BUSQUE
Y QUE POR FIN ENCONTRE...(fj).
GRACIAS HASTA LA PROXIMA

3 Julio 2009 | 11:17 PM

PINTXITA dijo

HE DADO EL CORAZÓN

Necesito soltar amarras
y pregonar lo que siento.

Hoy abrí los ojos y sentí
al amor viviendo en mi cuerpo,
y de prónto, me solté el pelo.

Me encaminé hacia el espejo
y he visto AMOR,que estabas aquí,
que estabas dentro,y que por fin
has encontrado tu hueco.

Recordé los días felices,
días del primer encuentro...
que torrentes desbordados
inundaron las pieles de los cuerpos.

Dos volcanes arrasando las heridas y
la lava derretida entre sus besos
.
Aliento,fibra, sudory huesos.

Tu boca,goma de borrar
malos recuerdos.

Besos que viajan por mi geografía
y navegan por mi cuerpo
y al mezclarse contus rios y llegar al centro,
ya somos uno en el universo.

Cómo olvidar esos momentos...

Hoy saldré a la calle
con las alas desplegadas al viento,
miraré sin rubor a los ojos de los muertos
y gritaré:¡si!, ¡he dado el corazón!
pero el AMOR lo llevo dentro.

Espero que os guste.

Un abrazo amigos

9 Julio 2009 | 05:00 PM

BRUJILLA dijo

Marbe, Pasaba por aquí, PINTXITA,besicos y espero llevéis bien el calor agobiante que tenemos encima.Eenar,niña, ARRIBA ESE ÁNIMO.

EL LOCO EN EL HOSPICIO
En el jardín de un hospicio conocí a un joven de rostro pálido y hermoso, allí internado.

Y sentándome junto a él sobre el banco, le pregunté:

-¿Por qué estás aquí?

Me miró asombrado y respondió:

-Es una pregunta inadecuada; sin embargo, contestaré. Mi padre quiso hacer de mí una reproducción de sí mismo; también mi tío. Mi madre deseaba que fuera la imagen de su ilustre padre. Mi hermana mostraba a su esposo navegante como el ejemplo perfecto a seguir. Mi hermano pensaba que debía ser como él, un excelente atleta. Y mis profesores, como el doctor de filosofía, el de música y el de lógica, ellos también fueron terminantes, y cada uno quiso que fuera el reflejo de sus propios rostros en un espejo. Por eso vine a este lugar. Lo encontré más sano. Al menos puedo ser yo mismo.

Enseguida se volvió hacia mí y dijo:

-Pero dime, ¿te condujeron a este lugar la educación y el buen consejo?

-No, soy un visitante -respondí.

-Oh -añadió él- tú eres uno de los que vive en el hospicio del otro lado de la pared.

Khalil Gibran

12 Julio 2009 | 09:12 PM

BRUJILLA dijo

EL VENDEDOR DE GLOBOS

Una vez había una gran fiesta en un pueblo. Toda la gente había dejado sus trabajos y ocupaciones de cada día para reunirse en la plaza principal, en donde estaban los juegos y los puestitos de venta de cuanta cosa linda una pudiera imaginarse. Los niños eran quienes gozaban con aquellos festejos populares.

Había venido de lejos todo un circo, con payasos y equilibristas, con animales amaestrados y domadores que les hacían hacer pruebas y cabriolas. También se habían acercado hasta el pueblo toda clase de vendedores, que ofrecían golosinas, alimentos y juguetes para que los chicos gastaran allí los pesos que sus padres o padrinos les habían regalado con objeto de sus cumpleaños, o pagándoles trabajitos extras.

Entre todas estas personas había un vendedor de globos. Los tenía de todos los colores y formas. Había algunos que se distinguían por su tamaño. Otros eran bonitos porque imitaban a algún animal conocido, o extraño. Grandes, chicos, vistosos o raros, todos los globos eran originales y ninguno se parecía al otro. Sin embargo, eran pocas las personas que se acercaban a mirarlos, y menos aún los que pedían para comprar algunos. Pero se trataba de un gran vendedor. Por eso, en un momento en que toda la gente estaba ocupada en curiosear y detenerse, hizo algo extraño.

Tomó uno de sus mejores globos y lo soltó. Como estaba lleno de aire muy liviano, el globo comenzó a elevarse rápidamente y pronto estuvo por encima de todo lo que había en la plaza. El cielo estaba clarito, y el sol radiante de la mañana iluminaba aquel globo que trepaba y trepaba, rumbo hacia el cielo, empujado lentamente hacia el oeste por el viento quieto de aquella hora. El primer niño gritó:

-¡Mira mamá un globo!

Inmediatamente fueron varios más que lo vieron y lo señalaron a sus chicos o a sus más cercanos. Para entonces, el vendedor ya había soltado un nuevo globo de otro color y tamaño mucho más grande.

Esto hizo que prácticamente todo el mundo dejara de mirar lo que estaba haciendo, y se pusiera a contemplar aquel sencillo y magnífico espectáculo de ver como un globo perseguía al otro en su subida al
cielo.

Para completar la cosa, el vendedor soltó dos globos con los mejores colores que tenía, pero atados juntos. Con esto consiguió que un tropilla de niños pequeños lo rodeara, y pidiera a gritos que su papá o su mamá le comprara un globo como aquellos que estaban subiendo y subiendo. Al gastar gratuitamente algunos de sus mejores globos, consiguió que la gente le valorara todos los que aún le quedaban, y que eran muchos.

Porque realmente tenía globos de todas formas, tamaños y colores. En poco tiempo ya eran muchísimos los niños que se paseaban con ellos, y hasta había alguno que imitando lo que viera, había dejado que el suyo trepara en libertad por el aire.

Había allí cerca un niño negro, que con dos lagrimones en los ojos, miraba con tristeza todo aquello. Parecía como si un honda angustia se hubiera apoderado de él. El vendedor, que era un buen hombre, se dio cuenta de ello y llamándole le ofreció un globo. El pequeño movió la cabeza negativamente, y se rehusó a tomarlo.

-Te lo regalo, pequeño-le dijo el hombre con cariño, insistiéndole para que lo tomara.

Pero el niño negro, de pelo corto y ensortijado, con dos grandes ojos tristes, hizo nuevamente un ademán negativo rehusando aceptar lo que se le estaba ofreciendo. Extrañado el buen hombre le preguntó al pequeño que era entonces lo que lo entristecía. Y el negrito le contestó, en forma de pregunta:

-Señor, si usted suelta ese globo negro que tiene ahí ¿Será que sube tan alto como los otros globos de colores?

Entonces el vendedor entendió. Tomó un hermoso globo negro, que nadie había comprado, y desatándolo se lo entregó al pequeño, mientras le decía:-Hace vos mismo la prueba. Soltalo y verás como también tu globo sube igual que todos los demás.

Con ansiedad y esperanza, el negrito soltó lo que había recibido, y su alegría fue inmensa al ver que también el suyo trepaba velozmente lo mismo que habían hecho los demás globos. Se puso a bailar, a
palmotear, a reírse de puro contento y felicidad.

Entonces el vendedor, mirándolo a los ojos y acariciando su cabecita enrulada, le dijo con cariño:

-Mira pequeño, lo que hace subir a los globos no es la forma ni el color, sino lo que tiene adentro.

Buenas noches, que descanséis.

15 Julio 2009 | 01:23 AM

MARBELLERA dijo

Hola de nuevo mis querid@s chatines os dejo un bonito relato para disfrutarlo en estas horas del calor veraniego.

Un besito y un saludito para tod@s vosotr@s...y muchos ánimos para quien lo necesite...el sol nos da alegría y ganas de sonreír..una agradable lectura, una bonita música y un buen refresquito o cafélito y la compañia de los amigos.....y ya tenemos el cóctel perfecto....oooleeee y oooleeee

**********************

ALMUERZO Y DUDAS

El hombre se detuvo frente a la vidriera, pero su atención no fue atraída por el alegre maniquí sino por su propio aspecto reflejado en los cristales. Se ajustó la corbata, se acomodó el gacho. De pronto vio la imagen de la mujer junto a la suya.
-Hola, Matilde -dijo y se dio vuelta.

La mujer sonrió y le tendió la mano.

-No sabía que los hombres fueran tan presumidos.

Él se rió, mostrando los dientes.

-Pero a esta hora -dijo ella- usted tendría que estar trabajando.

-Tendría. Pero salí en comisión.

Él le dedicó una insistente mirada de reconocimiento, de puesta al día.

-Además -dijo- estaba casi seguro de que usted pasaría por aquí.

-Me encontró por casualidad. Yo no hago más este camino. Ahora suelo bajarme en Convención.

Se alejaron de la vidriera y caminaron juntos. Al llegar a la esquina, esperaron la luz verde. Después cruzaron.

-¿Dispone de un rato? -preguntó él.

-Sí.

-¿Le pido entonces que almuerce conmigo? ¿O también esta vez se va a negar?

-Pídamelo. Claro que... no sé si está bien.

Él no contestó. Tomaron por Colonia y se detuvieron frente a un restorán. Ella examinó la lista, con más atención de la que merecía.

-Aquí se come bien -dijo él.

Entraron. En el fondo había una mesa libre. Él la ayudó a quitarse el abrigo.

Después de examinarlos durante unos minutos, el mozo se acercó. Pidieron jamón cocido y que marcharan dos churrascos. Con papas fritas.

-¿Qué quiso decir con que no sabe si está bien?

-Pavadas. Eso de que es casado y qué sé yo.

-Ah.

Ella puso manteca sobre la mitad de un pancito marsellés. En la mano derecha tenía una mancha de tinta.

-Nunca hemos conversado francamente -dijo-. Usted y yo.

-Nunca. Es tan difícil. Sin embargo, nos hemos dicho muchas veces las mismas cosas.

-¿No le parece que sería el momento de hablar de otras? ¿O de las mismas, pero sin engañarnos?

Pasó una mujer hacia el fondo y saludó. Él se mordió los labios.

-¿Amiga de su mujer? -preguntó ella.

-Sí.

-Me gustaría que lo rezongaran.

Él eligió una galleta y la partió, con el puño cerrado.

-Quisiera conocerla -dijo ella.

-¿A quién? ¿A esa que pasó?

-No. A su mujer.

Él sonrió. Por primera vez, los músculos de la cara se le aflojaron.

-Amanda es buena. No tan linda como usted, claro.

-No sea hipócrita. Yo sé cómo soy.

-Yo también sé cómo es.

Él mozo trajo el jamón. Miró a ambos inquisidoramente y acarició la servilleta. «Gracias», dijo él, y el mozo se alejó.

-¿Cómo es estar casado? -preguntó ella.

Él tosió sin ganas, pero no dijo nada. Entonces ella se miró las manos.

-Debía haberme lavado. Mire qué mugre...

La mano de él se movió sobre el mantel hasta posarse sobre la mancha.

-Ya no se ve más.

Ella se dedicó a mirar el plato y él entonces retiró la mano.

-Siempre pensé que con usted me sentiría cómoda -dijo la mujer-, que podría hablar sencillamente, sin darle una imagen falsa, una especie de foto retocada.

-Y a otras personas, ¿les da esa imagen falsa?

-Supongo que sí.

-Bueno, esto me favorece, ¿verdad?

-Supongo que sí.

Él se quedó con el tenedor a medio camino. Luego mordió el trocito de jamón.

-Prefiero la foto sin retoques.

-¿Para qué?

-Dice «¿para qué?» como si sólo dijera «¿por qué?», con el mismo tonito de inocencia.

Ella no dijo nada.

-Bueno, para verla -agregó él-. Con esos retoques ya no sería usted.

-¿Y eso importa?

-Puede importar.

El mozo llevó los platos, demorándose. El pidió agua mineral. «¿Con limón?» «Bueno, con limón.»

-La quiere, ¿eh? -preguntó ella. -¿A Amanda?

-Sí.

-Naturalmente. Son nueve años.

-No sea vulgar. ¿Qué tienen que ver los años?

-Bueno, parece que usted también cree que los años convierten el amor en costumbre.

-¿Y no es así?

-Es. Pero no significa un punto en contra, como usted piensa.

Ella se sirvió agua mineral. Después le sirvió a él.

-¿Qué sabe usted de lo que yo pienso? Los hombres siempre se creen psicólogos, siempre están descubriendo complejos.

Él sonrió sobre el pan con manteca.

-No es un punto en contra -dijo- porque el hábito también tiene su fuerza. Es muy importante para un hombre que la mujer le planche las camisas como a él le gustan, o no le eche al arroz más sal de la que conviene, o no se ponga guaranga a media noche, justamente cuando uno la precisa.

Ella se pasó la servilleta por los labios que tenía limpios.

-En cambio a usted le gusta ponerse guarango al mediodía.

Él optó por reírse. El mozo se acercó con los churrascos, recomendó que hicieran un tajito en la carne a ver si estaba cruda, hizo un comentario sobre las papas fritas y se retiró con una mueca que hacía quince años había sido sonrisa.

-Vamos, no se enoje -dijo él-. Quise explicarle que el hábito vale por sí mismo, pero también influye en la conciencia.

-¿Nada menos?

-Fíjese un poco. Si uno no es un idiota, se da cuenta de que la costumbre conyugal lava de a poco el interés.

-¡Oh!

-Que uno va tomando las cosas con cierta desaprensión, que la novedad desaparece, en fin, que el amor se va encasillando cada vez más en fechas, en gestos, en horarios.

-¿Y eso está mal?

-Realmente, no lo sé.

-¿Cómo? ¿Y la famosa conciencia?

-Ah, sí. A eso iba. Lo que pasa es que usted me mira y me distrae.

-Bueno, le prometo mirar las papas fritas.

-Quería decir que, en el fondo, uno tiene noticias de esa mecanización, de ese automatismo. Uno sabe que una mujer como usted, una mujer que es otra vez lo nuevo, tiene sobre la esposa una ventaja en cierto modo desleal.

Ella dejó de comer y depositó cuidadosamente los cubiertos sobre el plato.

-No me interprete mal -dijo él-. La esposa es algo conocido, rigurosamente conocido. No hay aventura, ¿entiende? Otra mujer..

-Yo, por ejemplo.

-Otra mujer, aunque más adelante esté condenada a caer en el hábito, tiene por ahora la ventaja de la novedad. Uno vuelve a esperar con ansia cierta hora del día, cierta puerta que se abre, cierto ómnibus que llega, cierto almuerzo en el Centro. Bah, uno vuelve a sentirse joven, y eso, de vez en cuando, es necesario.

-¿Y la conciencia?

-La conciencia aparece el día menos pensado, cuando uno va a abrir la puerta de calle o cuando se está afeitando y se mira distraídamente en el espejo. No sé si me entiende. Primero se tiene una idea de cómo será la felicidad, pero después se van aceptando correcciones a esa idea, y sólo cuando ha hecho todas las correcciones posibles, uno se da cuenta de que se ha estado haciendo trampas.

«¿Algún postrecito?», preguntó el mozo, misteriosamente aparecido sobre la cabeza de la mujer. «Dos natillas a la española», dijo ella. Él no protestó. Esperó que el mozo se alejara, para seguir hablando.

-Es igual a esos tipos que hacen solitarios y se estafan a sí mismos.

-Esa misma comparación me la hizo el verano pasado, en La Floresta. Pero entonces la aplicaba a otra cosa.

Ella abrió la cartera, sacó el espejito y se arregló el pelo.

-¿Quiere que le diga qué impresión me causa su discurso?

-Bueno.

-Me parece un poco ridículo, ¿sabe?

-Es ridículo. De eso estoy seguro.

-Mire, no sería ridículo si usted se lo dijera a sí mismo. Pero no olvide que me lo está diciendo a mi.

El mozo depositó sobre la mesa las natillas a la española. Él pidió la cuenta con un gesto.

-Mire, Matilde -dijo-. Vamos a no andar con rodeos. Usted sabe que me gusta mucho.

-¿Qué es esto? ¿Una declaración? ¿Un armisticio?

-Usted siempre lo supo, desde el comienzo.

-Está bien, pero, ¿qué es lo que supe?

-Que está en condiciones de conseguirlo todo.

-Ah sí... ¿y quién es todo? ¿Usted?

Él se encogió de hombros, movió los labios pero no dijo nada, después resopló más que suspiró, y agitó un billete con la mano izquierda.

El mozo se acercó con la cuenta y fue dejando el vuelto sobre el platillo, sin perderse ni un gesto, sin descuidar ni una sola mirada. Recogió la propina, dijo «gracias» y se alejó caminando hacia atrás.

-Estoy seguro de que usted no lo va a hacer -dijo él-, pero si ahora me dijera «venga», yo sé que iría. Usted no lo va a hacer, porque lógicamente no quiere cargar con el peso muerto de mi conciencia, y además, porque si lo hiciera no sería lo que yo pienso que es.

Ella fue moviendo la mano manchada hasta posarla tranquilamente sobre la de él. Lo miró fijo, como si quisiera traspasarlo.

-No se preocupe -dijo, después de un silencio, y retiró la mano-. Por lo visto usted lo sabe todo.

Se puso de pie y él la ayudó a ponerse el abrigo. Cuando salían, el mozo hizo una ceremoniosa inclinación de cabeza. Él la acompañó hasta la esquina. Durante un rato estuvieron callados. Pero antes de subir al ómnibus, ella sonrió con los labios apretados, y dijo: «Gracias por la comida. » Después se fue.

BENEDETTI.

15 Julio 2009 | 06:24 PM

Cogito ergo sum dijo

Para ti Elise

¿Por qué nos has dejado huérfanos a todos los que te queríamos?

En los días que me queden de vivir, te prometo Elise, recordarte con el alma entristecida. Nada de todo lo existente en este mundo será capaz de ocupar el vacío que deja tu ausencia.

Para ti Elise;ya sé que no lo podrás oir, pero mi pecho esplota al escucharlo mientras te están incinerando,

¡¡¡Tanto te gustaba !!!

Para ti Elise.

http://www.youtube.com/watch?v=UPNUp9DwFR0

http://www.youtube.com/watch?v=UPNUp9DwFR0

18 Julio 2009 | 07:30 PM

Cogito ergo sum dijo

¡¡¡ Ay madre qué lio !!!

Hay personas que, en aras de purificar su cuerpo, dedican un día a la semana a la ingesta de un alimento reparador. La dieta del melocotón, la de la acelga… incluso algunos, a tal fin, no ingieren nada. Yo voy más allá en mi objetivo purificador, aplico el cuento al espíritu, y con tal motivo, un día a la semana flagelo mis sentidos con un programa de prensa rosa.

La verdad es que le estoy agradecido a este tipo de televisión, porque sino habría días en que no sabría que escribir, y es que el mundo rosa es una mina. El otro día me he tragado medio programa de DEC (medio, que tampoco soy un suicida masoca), y flipé. Lo de esta semana fue lo más, el más difícil todavía. A Maria Patiño casi se la sale la aorta de su sitio. ¿Qué por que?. Pues porque la baronesa Thyssen ha tenido dos niñas con su hijo. Bueno, o algo así.

Para los que no estén metidos en este mundillo tenebroso, Carmen Cervera fue una "vicetiplilla" española que hizo carrera y cama en el mundo B del cine, saltó a las portadas de manos de Tarzan y un buen día enamoró al mismísimo barón Thyssen, el del imperio alemán del mismo nombre. Desde entonces abandonó el submundo rosa y se convirtió cual pigmalion en una refinada dama de la alta sociedad. Entendida en arte, mecenas y ecologista confesa, la baronesa “Tita” Cervera alcanzó el clímax orgásmico (el social, se entiende) cuando convenció a su anciano esposo para que este depositara su fabulosa colección de arte en el museo Thyssen Bornemisza de Madrid. Pero ni por esas la jet la acogió, ni los reyes la guiñaron el ojo, dado su humilde y poco reputado origen.

Desde entonces Tita, podrida de dinero, y ahora viuda no ha ocultado un sano rencor por no haber alcanzado la dignidad social que el dinero y la sabiduría artística le ha dado. Y hete aquí que la cosa con el paso del tiempo no ha mejorado, cual vino de rioja, sino empeorado cual calimocho en cartón. Resulta que la baronesa aportó a su matrimonio con el barón, no solo una vida llena de experiencias kamasutranas sino un muchacho, Borja, fruto de una relación anterior. El crío creció en el regazo del viejo barón, que le llego a considerar casi (casi) como propio, hasta el punto de que el bueno de Borja heredó una nada desdeñable cifra de dinero ( 4.700 millones de €)

Para Tita ese crío era su redención. Se casaría con una buena dama, heredaría un imperio y una posición culta y envidiable y ella seria la madre de tal portento. Pero el destino, que a veces es aciago, le deparó a la baronesa un macarrita de tomo y lomo. Borja no estudió, Borja se dedicó al noble arte de ser tatuado y dedicar sus horas al gimnasio, y no se que más, hasta convertirse en un armario ropero de ocho cuerpos que se hace las camisetas a medida, vamos como Hulk, pero sin llegar a ser verde (bueno verde también es, pero no de color). El colmo llegó cuando en medio de la desesperación de la baronesa el bueno de Borja conoció a la buena de Blanca Cuesta. La regaló dos tetas (bueno, ya las tenía pero la pagó el aumento), se pulieron juntos varios millones, la preñó y se casó con ella, dedicándose ambos desde entonces al envidiable destino de gastar sin tino, no pegar un palo al agua y dedicarse todo el santo día a pasear palmito en plan hortera.

Todo hace sospechar que la baronesa echa la culpa a tamaña pécora de que su hijo del alma haya acabado con el cuerpo de un gorila y el cerebro de un lemur. Y aquí viene lo bueno. Dicen los de DEC que Tita ha urdido un plan tremendo para deshacerse de su malvada nuera, que incluye sembrar la duda sobre que Borja sea el padre de su hijo Sacha (qué nombracho de mal gusto, joer...) -vamos, que le esta llamando carnudo- y, agarraros, que ella, la baronesa, sin saberlo la nuera, ha tenido dos hijas con su hijo Borja. No directamente, claro, pero parece ser que la baronesa le pidió a su hijo ( y el muy lerdo se lo dio) medio litro de esperma para inseminar un ovulo de no sabemos quien, que fue implantado en una madre de alquiler, de resultas de lo cual nacieron dos mellizas que luego fueron adoptadas por la baronesa. La leche.

Yendo por partes. Un día antes había leído en El País esta otra noticia. Un hombre de Alicante, se traslada a Estados Unidos, junta su semen con el óbulo de una donante anónima, implanta el embrión en el vientre de una madre de alquiler americana, nacen las niñas y las inscribe como propias, no como adoptadas, en el registro civil de Estados Unidos. Todo legal, pero en España no pueden entrar, la administración no las admite. ¿Por qué?. ¿Por qué la baronesa puede tener dos hijas con el semen del mega-orgasmo de su hijo y legalizar tamaño engendro, y este hombre no?. Ya sabemos que el dinero es poderoso, pero no habíamos quedado en que en este país la ley era igual para todos?. ¿Estas por ahí Bibiana?.
Otra cosa, o sea que la ley te pone cuarenta mil pegas para que un padre tenga un hijo con su mujer legitima y use el cordón umbilical, que sino ira a la basura, para salvar la vida de otro de sus hijos, y sin embargo la baronesa ordeña a su hijo y tiene crías a pares y a la carta. ¿Bibiana sigues ahí?.

Más. ¿Como es posible que la Iglesia, que se rasga las vestiduras con embriones, probetas, células madre y demás medios para salvar vidas, de comunión a la piba esta todos los días?. Porque no solo esta el tema de las hijas, sino el de la inmoralidad de caciquear un plan semejante para hundir un matrimonio y hacer daño a una mujer. ¿Rouco, estas por ahí?

Por fin, por no extenderme que me estoy calentando. Todo esto, además de ser gracioso, ¿Qué tiene de edificante?. ¿Cómo es posible que hombres y mujeres con carrera y estudios, profesionales de la información, den pábulo y publicidad a tamaña aberración, en un país en el que tantas mujeres son maltratadas (esto es un maltrato público para Blanca Cuesta , por muy pendón que sea), tantos niños tienen dificultades para ser adoptados, y tantos padres se sienten frustrados por no poder adoptar?. ¿Cómo es posible que a un hombre solo, a una mujer sola, a una pareja de lesbianas o de homosexuales se les impide formar una familia y adoptar o tener hijos por fertilización artificial y esta tipa haga lo que la da la gana?. Porque ahora los juzgados españoles deberán dedicar tiempo y recursos a desentrañar este entuerto dejando de lado asuntos más importantes y necesarios. Porque, por si no os habéis fijado, ahora se avecina un lío legal guapo. Las niñas de la baronesa pueden ser hermanas de su hijo, que a la vez seria el padre biológico. ¿Alguien nos puede explicar todo esto?

20 Julio 2009 | 11:10 PM

BRUJILLA dijo

Aunque ya pasó el día de la AMISTAD, comparto ésto que recibí por mail y me ha gustado.

AMIGOS
Son aquellos que un buen día,
no se cuando, se nos instalaron en el alma
y queriéndolo o no, echaron raíces
y crecen en nosotros, con nosotros.
Nos regalan su mirada,
anidan en nuestras ramas,
ocupan nuestro espacio transformándonos.

Nos susurran desde adentro y desde afuera
y hasta pueden gritarnos,
si no oímos y hace falta.
Nos acompañan aún en la distancia,
nos unen con las redes invisibles
trenzadas por la vida en su trama.

Los amigos no se buscan.
Aparecen como un regalo, como un don, como una dádiva.
Y están ahí justo ahí cuando hace falta
y están enteros con lo que son, con lo que somos
y nos toman y se dan, jugando el juego
danzando la danza de los encuentros y las circunstancias

Los amigos nos dan fuerzas
nos retratan
nos reflejan
nos descubren
nos contienen
comparten el silencio y la palabra,
los códigos implícitos y los ritos en eso de querernos
sin razones ni motivos… sólo por amigos
en maravillosa magia.

Teresa Castellanos

Buenas noches, que descanséis.

22 Julio 2009 | 12:47 AM

MARBELLERA dijo

Hola de nuevo un cortito paseito en estas calurosas tardes de verano.

BRUJILLA, amiga precioso el texto que compartes sobre los amigos...y todo lo que se diga es poco...porque los amigos, los de verdad....siempre van a estar al ladito de uno...da igual el tiempo, la distancia lo poco o mucho que se vean, porque esa preciada amistad se siente con cada paso que se da...y en cada momento de la vida que se necesita el apoyo del amigo...ahí va a estar...ojalá tod@s puedan tener a lo largo de sus vidas el "divino tesoro de un gran amigo"
Un besitoooooo guapetona.

"Cuando en la vida se presenten mil razones para llorar",
"Que se presenten también mil razones para reír"

**************************

NO TE RINDAS

No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.

Mario Benedetti.

Feliz tarde para tod@s, besitoossssss chatines

24 Julio 2009 | 07:04 PM

BRUJILLA dijo

EL CUENTO DE LATIF

Latif era el pordiosero más pobre de la aldea. Cada noche dormía en el zaguán de una casa diferente, frente a la plaza central del pueblo.
Cada día se recostaba debajo de un árbol distinto, con la mano extendida y la mirada perdida en sus pensamientos. Cada tarde comía de la limosna o de los mendrugos que alguna persona caritativa le acercaba.

Sin embargo, a pesar de su aspecto y de la forma de pasar sus dias, Latif era considerado por todos, el hombre más sabio del pueblo, quizás no tanto por su inteligencia, sino por todo aquello que había vivido.

Una mañana soleada el rey en persona apareció en la plaza. Rodeado de guardias caminaba entre los puestos de frutas y baratijas buscando nada.

Riéndose de los mercaderes y de los compradores, casi tropezó con Latif, que dormitaba a la sombra de una encina. Alguien le contó que estaba frente al más pobre de sus súbditos, pero también frente a uno de los hombres más respetados por su sabiduría.

El rey, divertido, se acercó al mendigo y le dijo:
- “Si me contestas una pregunta te doy esta moneda de oro.”

Latif lo miró, casi despectivamente, y le dijo:
- “Puedes quedarte con tu moneda, para qué la querría yo? ¿Cuál es tu pregunta?

Y el rey se sintió desafiado por la respuesta y en lugar de una pregunta banal, se despachó con una cuestión que hacía días lo angustiaba y que no podía resolver. Un problema de bienes y recursos que sus analistas no habían podido solucionar.

La repuesta de Latif fue justa y creativa.
El rey se sorprendió; dejó su moneda a los pies del mendigo y siguió su camino por el mercado, meditando sobre lo sucedido.

Al día siguiente el rey volvió a aparecer en el mercado. Ya no paseaba entre los mercaderes, fue directo a donde Lafit descansaba, esta vez bajo un olivar. Otra vez el rey hizo una pregunta y otra vez Latif la respondió rápida y sabiamente. El soberano volvió a sorprenderse de tanta lucidez. Con humildad se quitó las sandalias y se sentó en el suelo frente a Latif.

- “Latif te necesito,” le dijo. “Estoy agobiado por las decisiones que como rey debo tomar. No quiero perjudicar a mi pueblo y tampoco ser un mal soberano. Te pido que vengas al palacio y seas mi asesor. Te prometo que no te faltara nada, que serás respetado y que podrás partir cuando quieras… por favor.”

Por compasión, por servicio o por sorpresa, el caso es que Latif, después de pensar unos minutos, aceptó la propuesta del rey.

Esa misma tarde llegó Latif al palacio, en donde inmediatamente le fue asignado un lujoso cuarto a escasos doscientos metros de la alcoba real.
En la habitación, una tina de esencias y con agua tibia lo esperaba.

Durante las siguientes semanas las consultas del rey se hicieron habituales.
Todos los días, a la mañana y a la tarde, el monarca mandaba llamar a su nuevo asesor para consultarle sobre los problemas del reino, sobre su propia vida o sobre sus dudas espirituales.

Latif siempre contestaba con claridad y precisión.

El recién llegado se transformó en el interlocutor favorito del rey. A los tres meses de su estancia ya no había medida, decisión o fallo que el monarca no consultara con su preciado asesor.

Obviamente esto desencadenó los celos de todos los cortesanos que veían en el mendigo-consultor una amenaza para su propia influencia y un perjuicio para sus intereses materiales.

Un día todos los demás asesores pidieron audiencia con el rey. Muy circunspectos y con gravedad le dijeron.

- “Tu amigo Latif, como tú llamas, está conspirando para derrocarte.”

- “No puede ser” dijo el rey. “No lo creo.”

- “Puedes confirmarlo con tus propios ojos,” dijeron todos. “Cada tarde a eso de las cinco, Latif se escabulle del palacio hasta el ala Sur y en un cuarto oculto se reúne a escondidas, no sabemos con quién. Le hemos preguntado a dónde iba alguna de esas tardes y ha contestado con evasivas. Esa actitud terminó de alertarnos sobre su conspiración.”

El rey se sintió defraudado y dolido. Debía confirmar esas versiones.

Esa tarde a las cinco, aguardaba oculto en el recodo de una escalera.
Desde allí vio cómo, en efecto, Latif llegaba a la puerta, miraba hacia los lados y con la llave que colgaba de su cuello abría la puerta de madera y se escabullía sigilosamente dentro del cuarto.

- “Lo visteis” gritaron los cortesanos, “lo visteis?”

Seguido de su guardia personal el monarca golpeó la puerta.

- “¿Quién es?” dijo Latif desde adentro.

- “Soy yo, el rey,” dijo el soberano. “Ábreme la puerta.”

Latif abrió la puerta.

No había nadie allí, salvo Latif.

Ninguna puerta, o ventana, ninguna puerta secreta, ningún mueble que permitiera ocultar a alguien.

Sólo había en el piso un plato de madera desgastado, en un rincón una vara de caminante y en el centro de la pieza una túnica raída colgando de un gancho en el techo.

- “¿Estás conspirando contra mi Latif?” pregunto el rey.

- “¿Cómo se te ocurre, majestad?” contesto Latif. “De ninguna forma, ¿por qué lo haría?”

- “Pero vienes aquí cada tarde en secreto. ¿Qué es lo que buscas si no te ves con nadie? ¿Para qué vienes a este cuchitril a escondidas?”

Latif sonrió y se acercó a la túnica rotosa que pendía del techo. La acarició y le dijo al rey:

- “Hace sólo seis meses cuando llegué, lo único que tenía eran esta túnica, este plato y esta vara de madera” dijo Latif. “Ahora me siento tan cómodo en la ropa que visto, es tan confortable la cama en la que duermo, es tan halagador el respeto que me das y tan fascinante el poder que regala mi lugar a tu lado… que vengo cada día para estar seguro de no olvidarme de QUIÉN SOY Y DE DÓNDE VINE”.

ASÍ ES:

NUNCA DEBEMOS OLVIDAR QUIENES SOMOS Y DE DONDE VENIMOS, LA VIDA DA MUCHAS VUELTAS Y PODEMOS REGRESAR SIEMPRE AL MISMO LUGAR!!

Jorge Bucay

Que paséis un féliz domingo soportando los calores...

25 Julio 2009 | 10:12 PM

Cogito ergo sum dijo

El quinto jinete de La Apocalipsis. (Crónica de un fatal accidente)

Se echó el macuto a la espalda y se dispuso a descubrir una de tantas rutas bucólicas que embellecen la corteza terrestre: La Cuenca de Cameros en La Rioja española.

Poco sabía, ignoraba más bien que durante aquel viaje – proyecto que llevaba años ocupando su mente- un ratón iba a ser el origen del acontecimiento más trágico que la vida le tenía reservado.

San Juan en su descripción de Apocalipsis contemplaba la existencia de sólo cuatro jinetes, obviando el más colosal y destructor. El quinto: Una manada de dinosaurios riojanos en estampida provocada por un diminuto roedor en las orillas del mar de Tethys, cerca de Iregua.

Mientras Fortunado estaba recostado sobre una losa calcárea haciendo prospección en la mochila en busca de un bocata de tortilla con el que restaurar el bandullo, una tiranosauria alfa encabezaba la desbandada de reptiles enloquecidos por la aparición de un pequeño roedor en sus campos de caza y, al pasar al costado del hambriento caminante, pisó la bota de vino que reposaba a la sombra de su propio cuerpo. El tempranillo del interior del cuero al recibir el jurásico pisotón, salió en propulsión a chorro arrastrando consigo el tapón de hueso que como un misil Tomahawk teledirigido se alojó certero en el ojo izquierdo del excursionista.

Desde entonces a Fortunado le llaman Desafortunato el tuerto, y vende cupones en un kiosco de la alameda por culpa del Quinto Jinete de La Apocalipsis.

- oooOooo –

( Como San Juán escribió "Apocalipsis", sin género . cada cual le endosa El o La a su gusto y criterio; por lo que las dos formas son corectas)

Je pense, donc je suis. El día 26 Julio 2009

26 Julio 2009 | 10:47 PM

C.E.S dijo

Pillado en la RED

Mujeres célebres (MARGA D'ANDURAIN)

A inicios de siglo, la población del País Vasco francés no llegaba a los 150.000 habitantes. Se trataba de una sociedad rural, cerrada sobre sí misma, donde la industrialización y las nuevas ideas no habían hecho apenas acto de presencia. Una región conservadora, ultracatólica y tradicionalista, donde el cura y los notables rurales todavía marcaban las pautas de comportamiento. En 1895, en la ciudad de Bayona nació Marga, cuya vida iba a escandalizar desde temprana edad a la buena sociedad de Iparralde ( País vasco francés)y, más tarde, a toda Francia. Las peripecias de nuestra protagonista cumplen todos los tópicos de las novelas de kiosco: lujo y glamour, un matrimonio desigual, paisajes exóticos, amantes, alta política, crímenes, pasiones, traición y una muerte enigmática y violenta.

La familia de Marga era de la alta burguesía provincial y ella recibió una educación esmerada, siempre según los cánones de la época. Pero su carácter no se amoldaba a los libros, las oraciones y la costura, ni a la obediencia a padres y tutores. Así que se saltó todas estas dependencias siguiendo el método típico de la época. Conoció a un oficial de guarnición y se fugó con él del hogar paterno. Tenía entonces quince años.

Frecuentemente la huida del domicilio familiar al de la pareja conllevaba una nueva y más dura dependencia y estas cuestiones concluían con un matrimonio desgraciado o la vuelta de la deshonrada con sus padres, quienes intentarían casarla con alguien de clase social inferior y, consiguientemente, menos exigente. Pero en el caso de Marga no resultó así. Fuese por frío cálculo o porque cesó la pasión, la pareja pronto se rompió y meses después nuestra protagonista contraía nupcias con uno de los mejores partidos de la región, el excéntrico conde Pierre de Andurain. El noble, mucho mayor que ella, iba a proporcionarle los medios económicos y la libertad que ansiaba. La nueva y desigual pareja abandonó su castillo de Mauleón, dedicándose a ver mundo y a disfrutar de la vida, como otros millonarios de la época. Cuando estalló la Gran Guerra, el matrimonio se encontraba en viaje de placer por Egipto. Y allí fue donde su vida dio el giro definitivo.

La capital egipcia hervía de espías y secretos. A las actividades bélicas se sumaban los movimientos de las potencias occidentales para repartirse el Imperio Turco, la actuación de los sionistas y los intentos de los nacionalistas del Wafd para sacudirse la tutela inglesa. Franceses y británicos intentaban controlar a los emergentes líderes árabes e incluirlos en su clientela. En esta situación el Deuxième Bureau y el Intelligence Service hacían en El Cairo la guerra por su cuenta. Eran los ingleses quienes disponían de los mejores agentes: en el impresionante plantel del Arab Bureau sentaban plaza el legendario Lawrence de Arabia; la judía Sarah Aaronsohn, que había de suicidarse antes de confesar su misión; el eminente arqueólogo David Hogarth; el sabio arabista Philby, que se convirtió al Islam... Marga, olvidando su condición de francesa, se puso al servicio de la Gran Bretaña. El jefe para Oriente Medio del MO-4 británico le propuso su primer trabajo: espiar al jefe de los nacionalistas egipcios, Zaglul Bajá, para conocer sus contactos con turcos, alemanes y los rebeldes senussis. Nuestra protagonista carecía de experiencia en labores de espionaje, pero el atractivo personal de sus poco más de veinte años funcionó. Entonces Londres le encomendó una misión de gran calado: debía viajar a Riad para establecer conversaciones con el emir Ibn Saud, un salvaje muy difícil de tratar, pero que sentía gran atracción por las mujeres. En su senectud declaraba que desde los 11 a los 72 años había estado con más de 2000 mujeres.

El fundador de Arabia Saudita, cortejado por franceses y británicos, optó por la clientela inglesa, aunque desconocemos el peso de la francesa en su decisión.

Terminada la contienda parecía el momento de que el matrimonio volviera a su vida ociosa. Pero la adicción al riesgo había arraigado en ellos y la adrenalina iba a ser en lo sucesivo su medio natural. Es difícil saber qué hay de cierto y qué de exageración literaria en las andanzas que se le atribuyeron los siguientes años. En 1918 los condes se establecieron en Palmira, Siria, regentando el Hotel de la reina Zenobia. Nombre bien simbólico, el de la legendaria reina del desierto que desafió a los romanos. El hotel, que sigue abierto, conserva los muebles de estilo vasco de su vestíbulo y comedor. La prensa sensacionalista afirmaba que el establecimiento era frecuentado por el Deuxième Bureau, el MO-4, el GPU soviético, los nacionalistas sirios...

La convivencia de la pareja era tormentosa, con infidelidades por ambas partes, y acabó por romperse. Cuando parecía que ya nada podía sorprender en Marga, ella se superó. Se convirtió al Islam y se casó con un beduino viejo, analfabeto y de mala dentadura, Ben Suliman. Hay quien piensa que más que de amor se trató de la preparación de su nueva aventura. La francesa planeaba ser la primera mujer europea que entrase en la ciudad sagrada de La Meca. Lo intentó disfrazada de hombre, pero fue descubierta y sólo la intervención de su viejo conocido Ibn Saud - que en 1919 se había apoderado de la ciudad - le salvó la vida. El pobre Ben Suliman moría poco después. Las malas lenguas dijeron que envenenado.

En 1935 los condes de Andurain se reconciliaron y tomaron nuevas nupcias. Poco duró el matrimonio porque Pierre apareció muerto en su bañera, en Palmira. Según la prensa, apuñalado. Para este momento la viuda era muy famosa y en Francia ya le habían dedicado un libro. Marga volvió a su hogar y se estableció en Bayona. La buena sociedad no la recibía y ella prosiguió su vida libre, sin más criterio ni guía que la aventura y el dinero. Su inconformismo derivó hacia lo patológico, traspasando todas las reglas y las leyes. Cuando en 1936 estalló la Guerra Civil española vendió informaciones a ambos bandos. Durante la II Guerra Mundial se la acusó de haber convertido su mansión en un prostíbulo de lujo para oficiales nazis, así como de organizar una red de mercado negro. Era una visitante asidua de la Villa Gobette, el cuartel general de la Gestapo en Hendaya. Ante el declinar nazi, Marga huyó a Argel, donde entabló contacto con los gaulistas, obteniendo un perdón parcial.

En 1945 se instaló en Tánger, dispuesta a seguir con la misma vida pese a sus cincuenta años. Desde el Djeilan, un yate de 18 metros, prosiguió con sus actividades, que finalizaron el 5 de noviembre de 1948. Ese día, su amante, un supuesto súbdito suizo – en realidad se llamaba Hans Abele y era un antiguo agente de la Gestapo - la mató a botellazos y arrojó el cadáver al mar. Su cuerpo apareció flotando en el puerto. El proceso seguido por el tribunal de Tánger no aclaró el móvil real del crimen.

Mikel Rodríguez / La Guerra Civil en el País Vasco

27 Julio 2009 | 11:13 PM